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Llevo conduciendo un taxi por Madrid más de veinte años. En todo este tiempo he llevado de todo: gente de fiesta que apenas se tenía en pie, una mujer de parto en plena Castellana, una señora con un loro en una jaula y hasta un paisano que se pasó dos horas explicándome con pelos y señales cómo destilar el mejor orujo casero de Galicia. Creía que en esta ciudad ya nada me podía pillar por sorpresa. Hasta que una mañana recogí a un señor mayor en el barrio de Salamanca. Tenía ochenta y tres años. Se subió al coche completamente solo. Sin bastón, sin ayuda de nadie y sin soltar ese quejido hondo que solemos soltar los de mi quinta al agacharnos. Fue una carrera de lo más normal: pidió el taxi para ir al Hospital Universitario La Paz. Paré junto a la acera, me dispuse a bajar para echarle una mano con la puerta, pero él ya la había abierto y se acomodaba en el asiento trasero. Con la espalda recta, con una soltura increíble. Se abrochó el cinturón en un solo movimiento, fluido. Le miré las manos: ni el más mínimo temblor. Le miré la cara: claro que tenía arrugas, pero sus ojos estaban vivos, lúcidos. La mirada de alguien acostumbrado a pensar rápido. No me pude contener y le pregunté: «Oiga, perdone la indiscreción... ¿cuántos años tiene?». Él sonrió con calma: «Ochenta y tres, majo». Por poco no me como una farola. Me llamo Manuel. Tengo 53 años. Llevo el taxi, como os decía. Tengo a mi mujer, Carmen, dos hijos ya mayores y unas rodillas que cada mañana parecen empeñadas en recordarme que la juventud quedó atrás hace mucho. La izquierda me cruje en cuanto pongo un pie en el suelo; la derecha, cada vez que me siento al volante. Y las lumbares... por las noches me duelen tanto que literalmente salgo del coche arrastrándome. Carmen siempre me dice: «Manolo, ve al médico de cabecera de una vez». Y yo le respondo lo de siempre: «¿Para qué, Carmen? Si esto son los achaques de la edad». Cincuenta y tres años. La edad. Y resulta que este hombre, con ochenta y tres cas
