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Ho confrontato una foto di cinque anni fa con una di ieri sera. Stessa angolazione, stessa luce dall'alto. La corona che cinque anni fa era coperta adesso era una chiazza rosa. Ho fissato quelle due foto per dieci minuti. Poi ho iniziato a cercare. Li ho sempre avuti. Non folti come da ragazzo, certo. Ma abbastanza. Abbastanza da non pensarci. Abbastanza da andare dal barbiere ogni tre settimane, farmi regolare i lati, e tornare a casa senza guardarmi la testa due volte. Non sono il tipo che si fissa allo specchio. Non ho mai comprato creme, sieri, integratori. Mia moglie dice che sono uno che "invecchia bene" e io ci ho sempre creduto. Poi, tre mesi fa, mio figlio ha fatto una cena per il suo compleanno. Eravamo una ventina. Buon cibo, buon vino, belle risate. La mia nuora ha fatto le foto col telefono per tutto il tempo. La sera dopo, nel gruppo WhatsApp della famiglia, ha mandato le foto. Ne ho aperta una. Ero io, di tre quarti, che ridevo con mio fratello. La luce del ristorante veniva dall'alto. E la mia corona brillava. Non nel senso che i capelli erano lucidi. Nel senso che si vedeva il cuoio capelluto. Rosa, liscio, attraverso i capelli. Come se qualcuno avesse cancellato un pezzo della mia testa con la gomma. Ho zoomato. Ho guardato meglio. La riga era più larga di quanto la vedessi allo specchio. La corona — quella zona in cima alla testa che non guardi mai di fronte — era diventata una chiazza rosa sotto la luce. Ho chiuso la foto. Ho aperto la galleria del telefono e ho cercato una foto di cinque anni prima, dalla stessa angolazione. La differenza era evidente. Cinque anni fa la corona era coperta. Oggi si vedeva la pelle. Non me ne ero accorto. Perché allo specchio del bagno ti guardi sempre di fronte. La luce viene dal basso o di lato. Non vedi mai quello che vedono gli altri quando sei seduto e la luce viene dall'alto. Ma in quella foto lo vedevano tutti. Non ne ho parlato con nessuno. Non è il tipo di cosa di cui un uomo della mia et
