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Non ho iniziato a perdere i capelli a 20 anni. Li ho persi a 53, dopo il periodo più difficile della mia vita. Per trent'anni i miei capelli erano stati lì. Non folti come da ragazzo, certo — con l'età si erano un po' diradati, la corona era un po' meno piena. Ma erano lì. Stabili. Prevedibili. Non ci pensavo. Poi è arrivato l'anno che ha cambiato tutto. È iniziato con il lavoro. Una ristrutturazione aziendale. Il mio ruolo era in discussione. Dopo 18 anni nella stessa azienda, mi sono trovato a non sapere se il mese dopo avrei avuto ancora lo stipendio. Poi mio padre è stato ricoverato. Due settimane in ospedale. Notti in corsia. Caffè dalla macchinetta. Dormire sulla poltroncina di plastica accanto al suo letto. Poi il Covid. L'ho preso a febbraio. Una settimana a letto con la febbre alta. Tosse per un mese. Stanchezza per tre mesi. Quella stanchezza profonda che ti fa sentire come se il tuo corpo avesse dimenticato come ricaricarsi. In sei mesi il mio corpo aveva attraversato stress lavorativo, stress emotivo e una malattia seria. Uno dopo l'altro. Senza pausa. E a un certo punto, i capelli hanno ceduto. Non è successo con un segnale chiaro. Non mi sono svegliato una mattina con una chiazza vuota sulla testa. È iniziato con i capelli sul cuscino. Prima ne trovavo uno o due. Normale. Li trovano tutti. Poi cinque. Poi dieci. Poi ho smesso di contarli perché contarli mi faceva stare male. Nella doccia era peggio. Ogni volta che mi passavo le mani sulla testa, ne venivano via ciuffi interi. Non singoli capelli — ciuffi. Li guardavo scivolare nello scarico con un senso di impotenza che non riesco a descrivere. Il lavandino. La scrivania. Lo schienale della sedia. La giacca. Ovunque mi sedessi lasciavo una traccia di me — capelli che non erano più sulla mia testa. Mia moglie ha iniziato a notarlo. Non me l'ha detto subito. Ma l'ho vista guardare il cuscino la mattina. L'ho vista guardare la spazzola. L'ho vista guardarmi la corona quando pensava che
