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Irgendwann zwischen Diät, Tabletten und Blutzuckermessen habe ich aufgehört, eine Person zu sein. Ich war nur noch ein Patient. Mein Name ist Monika Hartmann. Ich arbeite seit siebenunddreißig Jahren auf der Intensivstation. Ich war immer die Person, die Lösungen findet. Die früher aufsteht als alle anderen. Die nach einer Zwölfstundenschicht noch den Garten macht. Diese Person kannte ich nicht mehr. Ich stand jeden Morgen auf -- und war schon müde. Der Kopf ab 14 Uhr wie Watte. Nachts dreimal auf die Toilette. Kein Hunger auf das Leben, nur Hunger auf Kohlenhydrate die ich mir verboten hatte. Mein Mann lernte es, mich nicht mehr auf Ausflüge einzuladen. Nicht weil er es nicht wollte. Sondern weil er wusste, was ich sagen würde: Ich bin zu erschöpft. Wir hatten früher jedes Wochenende etwas unternommen. Jetzt saß ich samstags auf dem Sofa und wartete darauf, dass der Tag vorbeigeht. Meine Tochter fragte mich letzten Sommer: Mama, wann bist du wieder du? Ich wusste keine Antwort. Dabei waren meine Werte gar nicht so schlecht. Nüchternblutzucker 174 mg/dl. HbA1c 7,0 %. Meine Ärztin sagte: für Ihr Alter ist das akzeptabel. Für mein Alter. Ich war 58. Ich wollte nicht akzeptabel sein. Ich wollte ich sein. Aber je mehr ich kämpfte -- Diät, Sport, Berberin, Apfelessig, Schlafprotokolle -- desto mehr verschwand ich. Die Energie die ich aufbrachte um die Krankheit zu managen, fraß genau die Energie die ich gebraucht hätte um zu leben. Das Schlimmste war nicht der hohe Blutzucker. Das Schlimmste war dieser Moment wenn jemand fragt: Wie geht es dir? -- und man nicht mehr weiß, was man antworten soll. Dann passierte etwas, das alles veränderte. Ich hatte gerade Herrn Bauer entlassen -- 61 Jahre alt, Typ-2-Diabetiker, drei Monate zuvor mit einem Unterschenkelgeschwür eingeliefert. Ich kannte die nächsten Kapitel seiner Geschichte auswendig. Aber diesmal stimmte etwas nicht. Er wirkte anders. Nicht nur körperlich. Er machte Witze mit dem Physiotherapeuten. Er hat
