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Drei Jahre lang habe ich Metformin abgelehnt. Dann stieg mein Kreatininwert auf 124 µmol/l, und meine Ärztin sagte: „Die Zeit ist abgelaufen." Mein Name ist Elisabeth Krause. Seit achtunddreißig Jahren arbeite ich auf der Intensivstation. Ich habe sterbenden Diabetikern die Hand gehalten. Ich habe gesehen, wie Metformin die Lebensqualität von Menschen zerstört. Ich kenne die Abwärtsspirale. Als also mein Nüchternblutzucker auf 187 mg/dl stieg und mein HbA1c auf 7,2 %, wusste ich schon, was meine Ärztin sagen würde, bevor sie den Mund aufmachte. „Wir müssen mit Metformin anfangen." Ich lächelte. Nickte. Nahm das Rezept mit. Drei Tage später warf ich es weg. Nicht weil ich verantwortungslos bin. Nicht weil ich die Realität leugne. Sondern weil ich gesehen habe, was Metformin mit denen macht, die es nehmen — und was Diabetes mit denen macht, die sich nicht behandeln lassen. Beide Wege führen ins Leiden. Ich suchte einen dritten. Drei Jahre lang habe ich alles ausprobiert. Apfelessig vor dem Essen. Zimt in den Kaffee. Berberin zweimal täglich. Ich habe die Kohlenhydrate so drastisch reduziert, dass ich nur noch 40 Gramm am Tag gegessen habe. 10.000 Schritte täglich. Dreimal die Woche Krafttraining. Mein Nüchternblutzucker sank von 187 auf 169 mg/dl. Der HbA1c von 7,2 auf 6,8. Besser. Aber bei Weitem nicht genug. Nicht mal annähernd. Und der Preis dafür? Ich war erschöpft. Gereizt. Ständig Heißhunger auf Kohlenhydrate. Mein Kopf war jeden Tag ab 14 Uhr wie in Watte gepackt. Um drei Uhr nachts wachte ich auf, musste auf die Toilette, checkte aus Gewohnheit den Blutzucker — immer noch 160 — und lag dann bis halb sechs wach, unfähig wieder einzuschlafen. Ich machte alles richtig und verlor trotzdem. Mein Mann fand mich einmal um elf Uhr nachts im Bad, weinend, auf das Blutzuckermessgerät starrend. 193. Nach einem Abendessen aus gegrilltem Hähnchen und Brokkoli. „Nimm endlich das Metformin", sagte er. „Ich kann nicht", flüsterte ich. „Ich habe gesehen, was es
