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Mi mujer falleció hace tres meses. La verdadera causa de su muerte solo la supimos a través del informe de la autopsia. Cuando el patólogo me llamó a su despacho y me reveló qué fue lo que realmente acabó con la vida de Lourdes, no pude ni hablar. Me quedé helado. Simplemente era incapaz de asimilar que una tragedia semejante pudiera ocurrir en la vida real. Ahora he decidido contarlo todo. Porque callar sería una cobardía. Porque este mismo peligro podría estar anidando dentro de su cuerpo ahora mismo. En este preciso instante. Tengo 65 años. Me llamo Néstor. Lourdes y yo compartimos 42 años de matrimonio llenos de paz, respeto y cariño. Nos conocimos a través de unos amigos en una verbena de pueblo en Toledo: la saqué a bailar una pieza lenta y, desde aquella noche, jamás nos volvimos a separar. Seis meses después, nos casamos. Tuvimos una hija y un hijo, y con el tiempo llegaron tres maravillosos nietos. Llevamos una vida sencilla y honrada: trabajamos duro, pagamos la hipoteca y ahorramos para el futuro. Nuestra ilusión para la jubilación era tomarnos la vida con calma: pasear por la vega del río, descansar y ayudar a cuidar de los nietos. Lourdes siempre fue una mujer fuerte. Jamás sufrió complicaciones médicas serias. Como mucho, un resfriado común una vez al año. Sin hipertensión, sin diabetes y con un corazón en perfecto estado. Hasta nuestro médico de cabecera se sorprendía: a sus 63 años, sus análisis correspondían a los de una mujer veinte años más joven. Y de repente, todo cambió de golpe. En cuestión de apenas tres meses. Todo empezó con un cansancio continuo. Lourdes comenzó a fatigarse a una velocidad insólita. Antes se pasaba el día de pie: cocinando, manteniendo la casa impecable, pendiente de los críos. Poco a poco vi que nada más terminar de comer se desplomaba en el sillón y me susurraba: *«Néstor, no me quedan fuerzas. Es como si algo me estuviera chupando la vida por dentro.»* Pensé que eran achaques típicos de la edad. Tenía 63 años; a
