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J’ai la photo de Sophie entre les mains. Demain, l’assistante sociale viendra me l’enlever. Parce que moi, son grand-père, je ne tiens plus debout. J’ai 66 ans et cela fait déjà trois ans que je marche à peine. Ma petite Sophie en a 7. Je suis tout ce qui lui reste. Ses parents — mon fils Julien et sa femme Claire — sont morts dans un accident sur la route départementale, près de Saint-Étienne. Il y a un an et demi. Un poids lourd avait dévié de sa voie. Il ne restait presque rien de leur voiture. J’ai accueilli Sophie le soir même. L’assistante sociale est arrivée vers trois heures du matin et me l’a confiée encore en pyjama. Sophie serrait un lapin en peluche dans ses bras et ne pleurait pas. Elle ne comprenait pas encore. Je lui ai dit : « Sophie, papi ne t’abandonnera jamais. Papi est là. Papi restera avec toi. » Et maintenant, je regarde cette photo en sachant que demain, je risque de la laisser partir. Parce que je n’arrive plus à marcher. Je m’appelle Bernard Lefèvre. Je vis à Saint-Chamond, dans la Loire, dans un ancien quartier ouvrier. J’ai travaillé toute ma vie dans la métallurgie. Trente-deux ans. J’avais des mains de fer, et des jambes solides. Je me levais à quatre heures du matin et je restais à l’usine jusqu’à la fin du poste. Les fours, le métal en fusion, le sol en béton, la chaleur qui vous brûlait le visage. Personne ne m’avait dit qu’un jour, mon corps me présenterait l’addition. Mes premiers problèmes de genoux ont commencé il y a environ neuf ans. Ils craquaient. Ils me faisaient mal le matin. Je pensais que c’était normal : passé cinquante ans, tous les anciens de l’usine se plaignaient de leurs genoux. Chez nous, on n’allait pas chez le médecin pour une broutille. On se levait et on continuait. C’est comme ça que notre père nous avait élevés. J’ai été idiot. Je vous le dis moi-même : complètement idiot. Après la mort de Julien, j’ai recueilli Sophie et j’ai soudain compris qu’il ne restait plus que moi. Ma femme, Anne, est partie
