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J’ai 67 ans. Je suis religieuse. Il y a deux mois, la mère supérieure m’a annoncé que j’allais être transférée dans une maison de retraite de notre ordre, destinée aux religieuses âgées et malades, près de Lourdes. Elle me l’a dit doucement. Avec affection. Mais j’ai compris : elles ne croyaient plus en moi. Elles m’envoyaient là-bas pour mourir. Pendant vingt-trois ans, j’ai servi au monastère des clarisses de Lyon. Pendant vingt-trois ans, je me suis levée à quatre heures du matin pour les laudes. J’ai fait le pain. J’ai confectionné des objets religieux. J’ai accueilli les pèlerins. Et maintenant, il ne me restait plus qu’un fauteuil roulant et une maison pour celles qui ne pouvaient plus rien faire. Dans le monde, je m’appelais Geneviève. Je suis originaire de Limoges, en Haute-Vienne. À 22 ans, j’ai épousé Michel, chauffeur d’autocar. J’ai donné naissance à une fille, Hélène. En 1998, alors que j’avais 39 ans, Michel est mort dans un accident sur la route de Lyon. Un poids lourd s’était déporté sur la voie opposée. Je me suis retrouvée seule avec ma fille de douze ans. J’ai travaillé dans une conserverie près de Limoges. Des journées de douze heures pour qu’Hélène puisse faire des études. Mon dos me faisait déjà souffrir à l’époque. Mais je tenais bon. Qu’aurais-je pu faire d’autre ? En 2002, Hélène a commencé ses études à l’université de Lyon. Et moi, je suis entrée au monastère des clarisses. Le père François, mon confesseur à Limoges, m’avait dit : « Geneviève, tu as tout donné. Ton mari, ta jeunesse, ta santé. Va auprès de la Sainte Vierge. Elle t’attend. » En 2006, j’ai prononcé mes vœux. Je suis devenue sœur Marie de l’Espérance. Vingt années de service. D’abord à la boulangerie : pétrir la pâte à la main, passer des heures près du four. Puis au jardin : à genoux, par tous les temps. Ensuite à l’atelier d’artisanat religieux : penchée sur des ouvrages minutieux dix heures par jour. Mon dos m’a toujours fait souffrir. Mais j’offrais cette souffra
