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Pendant presque cinq ans, j’ai gardé mes distances avec la femme que mon fils avait épousée. Je lui parlais poliment, je souriais pendant nos appels vidéo, mais au fond de moi, je ne l’avais jamais vraiment acceptée dans la famille. Puis, un soir d’octobre, alors que mon propre fils expliquait dans ma cuisine qu’il ne voyait plus d’autre solution que de me placer en maison de retraite, c’est elle qui l’a interrompu. Un seul mot : « Attends. » Je m’appelle **Hélène Dubois**, j’ai 69 ans et je vis à Lyon, à la Croix-Rousse, au quatrième étage d’un vieil immeuble dont l’ascenseur tombe en panne plus souvent qu’il ne devrait. Pendant trente-deux ans, j’ai travaillé sur une chaîne de montage dans une usine de la région lyonnaise : huit heures par jour debout sur du béton, les mains toujours occupées, avec les fenêtres ouvertes même en hiver à cause de la chaleur des machines. Quand je suis partie à la retraite, on m’a remis une médaille pour ancienneté. Mes genoux, eux, étaient déjà complètement détruits. Mon mari, Jean-Pierre, est mort en 2018. Je n’ai qu’un fils, Thomas, 38 ans, ingénieur. Depuis sept ans, il vit à Shenzhen, en Chine. Et sa femme s’appelle Lin. Elle vient d’un petit village montagneux du Yunnan, appelé Shijitan. Elle est arrivée en France en 2016 dans le cadre d’un échange universitaire à Lyon. C’est là qu’ils se sont rencontrés. Ils se sont mariés en septembre 2019, dans son village. Je n’étais pas au mariage de mon propre fils. Pas par rancune. Je n’en étais tout simplement plus capable. Douze heures d’avion. Une correspondance. Puis un aéroport où il faut parfois marcher près d’un kilomètre jusqu’à la porte d’embarquement. En 2019, je descendais déjà les escaliers de côté, les deux mains accrochées à la rampe. J’ai regardé l’itinéraire. Puis mes genoux. Et j’ai compris que je n’y arriverais pas. Thomas m’a dit : « Ce n’est pas grave, maman. Laisse tomber. » Et il ne me l’a jamais reproché. Il existe donc une photo de mariage sur laquelle il n’y a
