Mudei o meu testamento. Tudo o que tenho — a casinha em Coimbra, o terreno no Alentejo, as poupanças de 35 anos — já não vai para os meus filhos. Vai para o médico do lar de idosos que conheço há apenas 4 meses. Acham que enlouqueci? Continuem a ler. Chamo-me Maria Georgina Ferreira, tenho 71 anos. E esta é a história de como os meus próprios filhos me traíram e como um desconhecido me salvou a vida. Trabalhei 35 anos na fábrica têxtil em Guimarães. Levantava-me às 5 da manhã e chegava a casa às 7 da noite. Costurava, embalava, suportava o calor insuportável da oficina. As mãos, as costas, os joelhos — tudo doía, mas nunca me queixei. Tinha trabalho, tinha salário e criei dois filhos. O meu marido António faleceu há 9 anos. O coração. A diabetes consumiu-o devagar. O meu filho Jorge vive em Munique, na Alemanha, trabalha na construção. A minha filha Helena está em Londres, trabalha numa loja. Vinham pelo Natal, por vezes pela Páscoa. O resto do tempo — só Viber. Dizia-lhes sempre que estava bem. Mentia. Durante anos menti. Os joelhos começaram a doer-me aos 60 anos. Primeiro só estalavam nas escadas. Depois começaram a inchar à noite. Depois de manhã já não conseguia esticá-los — ficava sentada na borda da cama à espera que “despertassem”. Dez minutos, vinte minutos, meia hora. Fui ao médico de família. Deu-me 5 minutos. Disse que era artrite. Prescreveu-me comprimidos. Tomei-os durante 6 meses, nada. A dor só piorava. Para um especialista esperei 3 meses. Quando finalmente me viu, encolheu os ombros e receitou mais comprimidos. É um círculo vicioso: dor, comprimidos, a dor volta mais forte, comprimidos mais fortes, o estômago estraga-se. E ninguém me disse a verdade — que existe uma forma de regenerar a articulação por dentro, e não apenas adormecer a dor. Aos 65 anos já andava com bengala. Subia as escadas agarrando-me ao corrimão com as duas mãos. Na casa de banho instalei barras de segurança. Vivia sozinha, não havia ninguém para me ajudar. Aos 68 ano
