Кадр выше наш. Полное медиа с Facebook запрошено — подставим его сюда, как только приедет.
"Me faltaron 2,40 euros en la caja. La gente detrás suspiraba, la cajera miraba a través de mí, y yo estaba con el teléfono en la mano queriendo simplemente desaparecer." Me llamo Amaranta Astudillo. Tengo 32 años. Crio a mi hijo sola. Tiene siete. Trabajo como dependienta en una tienda de ropa. No es el peor trabajo, pero si soy sincera — cuando pasas todo el día doblando cosas de otros, colgando chaquetas nuevas, sonriendo a la gente y ayudándoles a elegir lo que tú no puedes permitirte, algo se rompe lentamente por dentro. El sueldo llega — y casi al instante desaparece. El alquiler. La luz. Internet. El abono de transporte. El comedor del colegio. Medicinas, cuando mi hijo vuelve a toser. La compra, que se encarece cada semana. No vivo mal en apariencia. Tenemos un piso limpio. Mi hijo tiene ropa. Siempre hago que él no vea cómo cuento las últimas monedas. Pero las cuento. Cada mes. Cada ticket. Cada ida al supermercado. Lo peor llegó esa semana en que llegó una carta del banco. Un
