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Mi mujer murió hace tres meses. Solo descubrimos la causa de su muerte después de la autopsia. Cuando el anatomopatólogo salió al pasillo y me dijo qué había matado a Paula, me quedé sin palabras. Permanecí allí, inmóvil, incapaz de creer que algo así fuera realmente posible. Ahora voy a contarlo todo. Porque guardar silencio sería un crimen. Porque eso también podría estar dentro de cualquiera de ustedes. En este mismo momento. Tengo 65 años. Me llamo Ricardo. Paula y yo vivimos juntos durante 42 años. Nos conocimos en un baile del centro cívico de Valencia. La invité a bailar una canción lenta y, desde aquel momento, no volví a separarme de ella. Seis meses después nos casamos. Criamos a una hija y a un hijo. Tuvimos tres nietos. Vivíamos como todo el mundo: trabajábamos, construíamos nuestro futuro y ahorrábamos. Pensábamos que, cuando nos jubiláramos, por fin descansaríamos, viajaríamos y pasaríamos más tiempo con nuestros nietos. Paula siempre había sido una mujer fuerte. Nunca había estado gravemente enferma. Un resfriado al año, y nada más. Ni hipertensión, ni diabetes, ni problemas de corazón. Hasta los médicos se sorprendían: 63 años y unos resultados como los de una mujer joven. Entonces todo cambió. En solo tres meses. Empezó con el cansancio. Paula comenzó a agotarse muy deprisa. Antes podía pasar todo el día de pie: cocinaba, limpiaba y cuidaba de los nietos. Después empezó a sentarse en el sillón justo después de comer y me decía: —Ricardo, ya no tengo fuerzas. Es como si algo me hubiera vaciado por completo. Pensé que era la edad. Tenía 63 años, podía pasar. Le dije que descansara. Una semana después noté que el color de su rostro había cambiado. Se había vuelto grisáceo, terroso. Como si alguien le hubiera cubierto la cara de ceniza. Bajo los ojos le habían aparecido profundas ojeras oscuras, aunque dormía ocho horas. —Paula, ¿te encuentras mal? —No lo sé, Ricardo. Me siento extraña. No me duele nada, pero las fuerzas se me están yendo.
