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Sono tornato a casa ma non sono entrato. Sono rimasto seduto a guardare il volante. Non sapevo cosa avrei detto a mia moglie. E poi ho aperto il telefono e tutto è cambiato. Mi chiamo Alessandro Bianchi. Ho 37 anni. Faccio il muratore. Diciotto anni nei cantieri. Cemento, mattoni, ponteggi. Ti alzi presto, vai a letto tardi, torni a casa sporco e stanco. Ho sempre lavorato. Non mi sono mai lamentato. È solo lavoro. Ma l'inverno scorso l'appaltatore con cui lavoravo da sei mesi ha iniziato a ritardare i pagamenti. Prima una settimana. Poi due. Ne abbiamo parlato, ha promesso che stava per arrivare. Tre settimane. Un mese. Quasi due mesi. E le bollette non aspettavano. Il mutuo. Le utenze. Il prestito che avevamo fatto due anni fa per dei piccoli lavori in casa. La spesa. Tutto ciò che serve per far vivere una famiglia normalmente. Mia moglie non faceva troppe domande: sa com'è nel settore edile. Si stringeva semplicemente dove poteva. Spendeva meno. Cucinava di più a casa. Non parlavamo
