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Ich bin 41 Jahre alt und komme aus Hamburg. Seit fast zwölf Jahren fahre ich Lkw. Die letzten sieben Jahre hauptsächlich auf internationalen Fernstrecken. Deutschland, Österreich, Polen, Tschechien, Dänemark, manchmal Benelux. Hinter dem Steuer sieht man halb Europa, aber meistens nur von der Autobahn, einem Parkplatz oder durch die Windschutzscheibe. Wenn du jemanden fragst, wie es ist, Lkw-Fahrer zu sein, denken die meisten an Freiheit. Du sitzt hoch oben, fährst durch die Landschaft, niemand steht ständig hinter dir und jede Woche bist du irgendwo anders. Nur sieht die Realität etwas anders aus. Wecker um vier Uhr morgens. Kaffee aus dem Automaten. Lkw-Kontrolle. Fahrtenschreiber. Beladen. Warten an der Rampe. Stau. Disponent. Noch ein Anruf. Liefertermin. Einen Platz zum Schlafen suchen. Und vor allem rechnest du ständig mit der Zeit. Wie lange bis zur Pause. Wie viele Kilometer bis zum Kunden. Wie viel Diesel. Wie viel Geld bis zum nächsten Gehalt. Ich fahre einen DAF. Er ist nicht neu, aber ich kenne ihn fast wie meine eigenen Hände. Am Geräusch merke ich, wenn etwas nicht stimmt. Ich weiß, wann das AdBlue Probleme macht, wann die Reifen keine weitere Saison mehr schaffen und wann dem Motor etwas nicht gefällt. Meine Frau Petra arbeitet in einem Geschäft. Wir haben zwei Kinder. Matěj ist 11 und Klára 7. Wenn die Kinder klein sind, sagst du dir, dass du das alles für sie machst. Dass du ein paar Jahre mehr unterwegs sein wirst, etwas sparst und es danach besser wird. Nur vergehen die Jahre schneller als die Kilometer auf dem Fahrtenschreiber. Plötzlich merkst du, dass dein Sohn fast allein von der Schule nach Hause kommt, deine Tochter dir Fotos von Ausflügen zeigt und du die Hälfte ihrer Kindheit über WhatsApp erlebt hast. Wir lebten nicht schlecht. Aber luxuriös war es definitiv nicht. Eine Wohnung in Hamburg. Ein älteres Auto für Petra. Mein Lkw. Normale Einkäufe. Keine teuren Restaurants. Keine neuen Handys jedes Jahr. Urlaub machten wir
