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David. 32 anni. Torino. Guidavo i tram della rete urbana. Turni del mattino presto, finivo tardi, sempre le stesse linee. Dopo le trattenute mi restava abbastanza per l’affitto, il cibo e il mantenimento che pago ogni mese per mio figlio. Alcuni mesi tiravo avanti. La maggior parte dei mesi stavo sempre a contare i soldi. Il divorzio è stato complicato. Adesso non ci parliamo quasi più. Mi assicuro solo che i soldi arrivino puntuali e che mio figlio sappia che ci sono se ha bisogno di qualcosa. È quella la parte che conta. Vivevo in un monolocale interrato in zona Barriera di Milano. Una finestra piccola. Il tipo che non prende mai vera luce. Era tranquillo, economico, ed era mio per il momento. Mio zio Giuseppe aveva una piccola azienda agricola a circa un’ora da Torino, verso le Langhe. Niente di grande. Qualche campo, un piccolo allevamento di mucche, una casa colonica e un paio di fienili. Non ha mai avuto figli suoi. Eravamo legati. Andavo a trovarlo nei miei giorni liberi. Lui preparava il caffè, mi mostrava cosa stava facendo e parlavamo di niente di importante. Era quello stabile della famiglia. È morto all’improvviso. Una settimana stava bene. Quella dopo non c’era più. Nel testamento mi ha lasciato l’azienda. Non me l’aspettavo. Ci sono andato qualche giorno dopo con un peso sul petto, senza sapere bene cosa fossi destinato a farci. Il posto era silenzioso. La casa odorava ancora di lui — fumo di legna e caffè. C’era tutto esattamente come l’aveva lasciato. Ho iniziato a girare le stanze, cercando di capire cosa andava sistemato e quanto sarebbe costato. È lì che ho capito davvero. Il trattore era vecchio. Una parte delle recinzioni andava rifatta. Il tetto del fienile era stanco. Non avevo i soldi per niente di tutto questo. Non con l’affitto, non con il mantenimento, non con quello che già stavo tirando ogni mese. Nella piccola scrivania in cucina ho trovato un foglio piegato con il mio nome. David, Se stai leggendo questo, non ci
