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Me llamo Andrea. Tengo 31 años. Y ahora voy a escribir algo que ni la gente más cercana sabe. Pero ya me importa una mierda. Porque si esto puede ayudar a alguien que ahora mismo está sentado en la oscuridad y tiene miedo hasta de abrir la puerta — que así sea. Estuve con Javier tres años. Listo, guapo, siempre con ropa cara. Decía que tenía su propio negocio, que compraba y vendía coches. Yo trabajaba en el Mercadona por 9,50 la hora y él llegaba con un buen coche. No preguntaba. Le quería y me daba igual. Decía que compraríamos un piso, que tendríamos hijos. Yo le creía. Como la última idiota. Y un día simplemente desapareció. Dijo que tenía problemas con los papeles, que tenía que ir a Málaga un par de días. Le despedí en la estación de tren. Me dio un beso y dijo: «Todo va a salir bien». Fueron sus últimas palabras. Una semana de silencio. Llamaba — no contestaba. Le escribía — no leía. Primero me cabreé. Luego me asusté. Y luego empezó el infierno. La gente empezó a venir a mi casa. Primero llamaban. Luego empezaron a dar golpes en la puerta. «Tu tío nos pidió dinero. Dijo que nos lo devolvía en un mes. ¿Dónde está, puta?» Yo no sabía, joder. Yo también le estaba buscando. A los dos meses vinieron tres tíos. Se quedaron en el portal. No gritaban. Me dijeron tranquilamente: «Tú respondes por él. Dejó tu dirección como contacto». Les dije que no sabía nada. Me dijeron: «Pues vas a pagar tú. 500 euros al mes». Hice cuentas. Debía 19.000 euros. Diecinueve mil, coño. En medio año había pedido dinero a todo el mundo con la excusa del negocio. Y cuando vio que no podía devolverlo — desapareció. Me dejó a mí sola. Con esa gente. Con sus amenazas. Yo cobraba 9,50 la hora en el Mercadona. Después de impuestos — 1.100 euros al mes. Habitación — 450. Gastos — 100. Comida — 250. Transporte — 60. Me quedaban 240 euros al mes. Y tenía que pagar 500. No dormía por las noches. Contaba. Pensaba de dónde sacar. Empecé a hacer turnos dobles. Mi jefe de sección me dijo: «Estás loca
