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Cette histoire va vous sauver la vie
« Madame Dubois, vous avez deux chemins. Interrompre la grossesse à la 26e semaine. Ou mourir pendant l’accouchement. Je ne peux pas vous en offrir un troisième. » C’est ce que m’a dit ma gynécologue à l’hôpital de la Croix-Rousse à Lyon en mai de cette année. Devant moi, sur le mur, brillaient les images de l’IRM de mon bassin — comme un paysage lunaire. Et à l’intérieur de moi, à la vingt-sixième semaine, Sophie donnait des coups de pied. Je m’appelle Rose Dubois. J’ai 45 ans. Je suis couturière. Depuis 25 ans, je travaille dans la même usine textile de Lyon — neuf heures par jour, six jours par semaine, sur la même machine, sur le même tabouret. Je couds des chemises pour hommes pour une marque qui exporte en Allemagne. Je n’en ai jamais porté une seule. Toutes de la même couleur bleu clair. J’habite à Villefranche-sur-Saône, à trente kilomètres de Lyon, dans la maison de mes parents, qui ne sont plus là. Je me suis mariée en 2006 avec Antoine — carreleur dans l’entreprise Moreau & Fils, 53 ans, dont 30 passés à genoux à poser du carrelage et des mosaïques. Un homme de peu de mots. Il rentre à la maison, enlève ses chaussures dans l’entrée, se lave les mains dans l’évier de la cuisine, s’assoit pour dîner. Chaque samedi, il m’apporte une fleur du marché de Lyon — pas un bouquet, toujours un seul œillet rouge. Dix-neuf ans le même œillet chaque samedi. Pendant tout ce temps, il m’a dit « je t’aime » trois fois : au mariage, à mes quarante ans et quand le chien Pirko est mort en 2019. Il n’en a pas dit plus. Et ce n’était pas nécessaire. Nous avons été enceintes deux fois. La première, je l’ai perdue en 2006 à sept semaines. La seconde — en 2008 à quatorze semaines — et ça a fait plus mal, parce que nous lui avions déjà donné un prénom. Après ça, le médecin à Lyon a dit : « Madame Rose, vous ne supporterez pas une autre. Laissez tomber. » Nous avons accepté. Nous avons vécu 17 ans à deux — Antoine, moi et Pirko. En janvier de cette année, mes règles ont du ret
