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Cette histoire va vous sauver la vie
Je conduis pour Uber à Lyon depuis dix-neuf ans. Durant tout ce temps, j’ai transporté des ivrognes, des femmes sur le point d’accoucher, un prêtre accompagné d’un perroquet et une jeune fille qui a pleuré au téléphone pendant quarante minutes sans même réussir à me donner l’adresse. Je croyais que plus rien ne pouvait me surprendre. Puis j’ai commencé à transporter un vieil homme habitant rue Garibaldi. Il a cent deux ans. Il monte seul dans la voiture. Sans canne, sans aucune aide, sans ces gémissements que font mes contemporains en montant. Je l’ai découvert purement par hasard — il m’a demandé de le déposer à l’hôpital de la Croix-Rousse. Une course ordinaire. Je me suis arrêté, je suis descendu, j’ai voulu lui donner un coup de main — et il ouvrait déjà la portière et s’installait sur la banquette arrière. Droit, calmement. Il a bouclé sa ceinture d’un seul geste. J’ai observé ses mains — aucun tremblement. J’ai observé son visage — des rides, bien sûr, mais des yeux clairs et vifs. Les yeux d’un homme habitué à réfléchir. Je lui ai demandé : « Excusez-moi, quel âge avez-vous ? » Il a souri et a répondu : « Cent deux. » J’ai failli percuter un poteau. Je m’appelle Stanislas Moreau. J’ai 54 ans. Je conduis pour Uber — comme je l’ai déjà dit. J’ai une épouse, Marguerite, deux enfants adultes et des genoux qui me rappellent chaque matin que je ne rajeunis pas. Le genou gauche craque lorsque je me lève. Le droit — lorsque je m’assieds. Le dos me fait souffrir en fin de journée au point que je descends de la Toyota Prius littéralement par morceaux. Ma femme me dit : « Stan, va consulter un médecin. » Je réponds : « Quel médecin, Margot, c’est l’âge. » Cinquante-quatre ans. L’âge. Et voici un homme — cent deux ans — qui monte dans la voiture avec plus de facilité que moi. Pendant le trajet, nous avons conversé. Je lui ai demandé quel était son métier. Il a répondu : « Je suis orthopédiste. J’étais. Aujourd’hui je ne reçois plus de patients. » Puis il s’est
