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🛑 Me llamo Anna. Tengo 34 años. La foto de la izquierda no es un selfi que salió mal. Es mi ficha policial oficial en comisaría. Sí, pasé un año y medio ininterrumpido en Alcalá Meco. No soy una criminal empedernida. En mi vida solo bastó el hombre "ideal": me llenó de deudas, me metió en un lío de facturas falsas y desapareció del mapa. ¿El resultado? Juicio, condena y a prisión. Cuando salí, non tenía absolutamente nada. Con los antecedentes penales sucios, en Madrid eres un fantasma: no me contrataban ni per limpiar portales en negro. Al final encontré un curro como lavaplatos nocturna en un kebab cutre en la zona de Usera. La cara era la che veis ahí: gris por culpa de los muros de la cárcel, el pelo quemado por una decoloración de 5 euros en un chino de barrio, la piel destrozata por el estrés y ese miedo constante clavado en el estómago. Cobraba una miseria, unos 950 € al mes con los turnos de noche. Y estos eran mis gastos: Habitación compartida (un zulo con cucarachas en Vallecas): 450 € Abono Transporte mensual (Zona A): 40 € Cuota de la indemnización judicial (para no volver a entrar dentro): 300 € Compra en el Dia (solo pasta de marca blanca y latas): 120 € Paquete de Winston soft (mi único vicio para no volverme loca): 40 € Me quedaba en el bolsillo 1 €. Literalmente. Si se me rompía mi único par de zapatillas, estaba jodida. Volvía a casa a las due de la noche a pie porque los búhos (autobuses nocturnos) tardaban una eternità. Me hacía un té soluble de marca blanca, miraba el techo lleno de moho e pensaba: estoy en la mierda. Para no pensar, empecé a beber vino de tetrabrik de 1 euro. La cara se me hinchó más todavía, parecía una mujer de cincuenta años consumida. Cada mañana me despertaba con una ansiedad que me asfixiaba. El mes pasado el casero de la habitación (un tipo baboso) me suelta: «Mira, o me pagas tres meses de fianza por adelantado o te largas el viernes. Las expresas solo traéis problemas». Estaba sentada en el suelo llorando, mirando Face
