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Abuela, ya voy 🥹
Estoy escribiendo esto desde el asiento del conductor, en el aparcamiento de la Residencia. El motor está apagado. Las llaves siguen en la mano. Llevo veinte minutos aquí y no consigo salir del coche. En unos minutos entraré ahí, firmaré los papeles, y cuando salga mi abuela Carmen caminará a mi lado. Por primera vez en dieciséis meses. 😭 Me llamo Laura Martin. Tengo 34 años. Trabajo como administrativa en una asesoría en Madrid. Por fuera parece una vida normal. Por dentro es una carrera constante para no llegar al rojo antes del día 25. Cuando tenía once años, mi madre y mi padre murieron en un accidente en la A-6. De noche. No volvieron. Recuerdo las luces de los coches de policía entrando por la ventana de la abuela Carmen. Y ella entrando en mi cuarto sin hablar, sentándose en el borde de la cama y apretándome la mano. No dijo nada. Se quedó toda la noche. Tenía 64 años. Esa noche decidió que yo era su hija. Durante veinte años lo fue de verdad. Renunció a su jubilación anticipada, a sus amigas, a su pueblo. Siempre estaba despierta cuando yo llegaba por la noche. Me tenía el café caliente. Hace tres años sus manos empezaron a temblar. Primero en el desayuno. Luego mientras escribía. Luego siempre. El médico dijo que no podía estar sola. Que necesitaba a alguien cada día, al menos doce horas. Recuerdo el momento exacto en que busqué los precios de las cuidadoras domiciliarias. Estaba sentada en el escritorio, después del trabajo. Abrí la página. Miré los números. Dos mil cien euros al mes. Dos mil cuatrocientos. Cerré el portátil. Abrí la app del banco. Me quedé mirando la pantalla varios minutos sin moverme. No llegaba. Punto. Pedí ayuda a los servicios sociales — lista de espera. Intenté tenerla conmigo — pero mis horarios eran imposibles. Una mañana la encontré en la cocina intentando encender el gas sin conseguirlo. Lloraba bajito. — No me acuerdo cómo se hace. Esa tarde entendí que no podía mantenerla a salvo y
