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Voy a ser honesto: a los 52 años, con dos hijos que dependen de mí, llegué a tener exactamente 47 euros en la cuenta corriente un martes por la mañana. No era fin de mes. Era el día 9. Me llamo David Torres, aunque aquí en el barrio todos me dicen «Davó». Llevo desde los diecinueve trabajando en construcción en Zaragoza. Primero de peón, luego de encofrador, y ahora —cuando el cuerpo ya no aguanta igual— de supervisor en una obra pequeña en el Actur. El sueldo que me queda limpio, después de la Seguridad Social y los recibos, son 1.340 euros. Mi ex se fue hace seis años y los niños se quedaron conmigo. Adrián tiene dieciséis, Lucía catorce. Comen bien, van al instituto, tienen zapatillas decentes. Eso me ha costado no tener nada guardado. Cero. Ni un colchón, ni un plan B, ni siquiera una cuenta de ahorro con cuatro duros. Y encima arrastro una deuda que me ahoga: la caldera rota en febrero me dejó sin el colchoncillo que había intentado montar. Cuatro meses antes había pedido un préstamo de 2.800 euros al banco para pagar la reparación. Cuotas de 94 euros al mes durante tres años. El frigorífico también empezaba a hacer un ruido que no me gustaba nada. Y dos trimestres sin pagar a la comunidad de vecinos, que ya me miraban mal en la escalera. Cada vez que abría el buzón y veía el sobre del banco o la carta del administrador, se me encogía el estómago. Tengo una costumbre rara que mucha gente no entiende: cuando estoy agobiado, me siento a la mesa de la cocina con lo que tenga para comer —aunque sean dos bollitos del Mercadona y un vaso de achicoria— y me pongo a pensar con calma. Sin móvil, sin tele. Dicen que parece que estoy rezando, pero no. Es que necesito ver el problema con los ojos abiertos para no ahogarme en él. Ese martes de los 47 euros estaba así, sentado, comiendo lo que había, mirando la pared con flores viejas del papel pintado que lleva ahí desde que llegué al piso hace doce años y que nunca he cambiado porque siempre hay algo más urgente. Ese d
