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Eu ainda não entendo como, numa única noite, a minha vida deixou de se desmoronar. Às vezes releio isto e continuo sem acreditar que estou a escrever sobre mim. Chamo-me André, tenho 37 anos. Nasci e cresci em Portugal — numa cidade comum perto do Porto. Sem pais ricos. Sem contactos. Sem “plano B”. Escola, curso técnico, trabalho. Café da manhã cedo, estrada até ao turno, contar cada euro no supermercado e torcer para que sobrasse alguma coisa no fim do mês. Eu trabalhava como eletricista. Trabalho físico. Madrugadas. Um cansaço que não desaparecia nem aos fins de semana. O dinheiro existia — mas a sensação era de que eu estava sempre a correr atrás da vida, em vez de realmente vivê-la. Há alguns anos conheci a Maria. Calma, prática, sem dramas. Rapidamente nos tornámos uma família. Primeiro arrendámos um apartamento. Depois ela engravidou — e eu percebi que não queria passar a vida inteira a pagar pelas paredes de outra pessoa. Comprámos uma pequena casa nos arredores do Porto. Nada de especial — cerca de 230 000 €. A entrada foi poupada durante anos. A prestação da hipoteca — 950 € por mês. No papel — suportável. Na realidade — tensão constante. Primeiro aumentaram as contas. Depois o carro avariou — e sem ele eu não podia trabalhar. Menos 1 100 € em poucos dias. E depois — o despedimento. Sem escândalos. Sem explicações. Apenas a notificação. Em casa — esposa grávida. O subsídio de desemprego nem sequer cobria a hipoteca. Aguentámos dois meses, gastando todas as poupanças. Aceitámos qualquer trabalho extra — mas não era suficiente. Uma prestação em atraso. Depois outra. Dívida — quase 2 400 €. As cartas do banco chegavam regularmente — educadas, frias. Eu dormia mal, ficava sentado na cozinha à noite a pensar como é que tínhamos chegado a este ponto. Eu tinha feito tudo “certo” — e mesmo assim estava à beira do abismo. Um dia encontrei por acaso um antigo conhecido. O mesmo bairro. A mesma escola. Sem contactos, sem milagres. No início quase não
