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..Se pensate che per i ricchi noi siamo persone, vi sbagliate di grosso. Per loro siamo solo carne da macello. Mi chiamo Marco, ho 34 anni. Io e mio fratello minore Luca lavoravamo in una segheria di marmo a Carrara. Il proprietario della fabbrica è il classico venticinquenne viziato, figlio di un imprenditore locale, che si presentava in azienda una volta al mese con una Lamborghini nuova fiammante solo per ritirare gli incassi. Risparmiava su tutto, soprattutto sulla sicurezza sul lavoro. Tre giorni fa i cavi del vecchio montacarichi hanno ceduto. Una lastra di marmo da tre tonnellate è crollata dritta sulle gambe di mio fratello. A Luca si sono spappolate le ossa. I medici dell'ospedale pubblico qui vicino sono stati chiari: «Non possiamo rimettergli insieme le gambe. Verrà un'infezione. Domani mattina perderà per sempre l'uso di entrambe le gambe». Mio fratello ha 20 anni. Aveva chiesto alla sua ragazza di sposarlo giusto un mese fa. C'era una sola possibilità: trasferirlo d'urgenza in una clinica privata a Milano, dove i chirurghi avrebbero potuto mettergli degli impianti in titanio e salvargli le gambe. Ma il conto totale, compreso il trasporto medicalizzato, era di 65.000 euro. E io avevo esattamente 24 ore di tempo. La sera, nella stanza d'ospedale di Luca, è entrato il nostro giovane capo. Puzzava di profumo costoso e faceva facce schifate per l'odore della corsia. Ha tirato fuori dalla tasca una mazzetta di contanti: 8.000 euro. «Ascoltami bene, Marco», mi ha detto guardandomi dritto negli occhi. «Prendi sti soldi, gli compri una bella sedia a rotelle e firmi le carte in cui c'è scritto che ha fatto tutto da solo per negligenza. Se provi ad andare all'ispettorato del lavoro ti rovino di cause e vi lascio sul lastrico. Scegli tu». È uscito lasciando i soldi sul comodino. Io ero lì nel corridoio della rianimazione. Sulla mia carta avevo si e no 65 euro. Guardavo quella mazzetta. Soldi luridi con cui questo pezzo di merda voleva comprarsi le gambe di mio frat
