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Chiken Road
🚨💔 Chamo-me Camila. Tenho 32 anos. Vivo em Portugal, num apartamento alugado. Com o meu parceiro Tiago. Estamos juntos há quatro anos. É uma pessoa decente. Mas estaria a mentir se dissesse que tenho a certeza absoluta do nosso futuro. Trabalho nas caixas num supermercado. Turnos das 7h às 15h. Às vezes até às 16h se alguém falta. Ganho o salário mínimo. Depois de impostos e segurança social fica à volta de 720 € por mês. O Tiago também trabalha. Juntos conseguimos. Mas conseguir não é o mesmo que viver. Significa olhar para a conta no fim do mês e pensar: okay, não estou a descoberto. E isso já conta como vitória. Renda: 300 € (despesas não incluídas — é a minha parte) Gás e eletricidade: 60 € Passe mensal: 40 € Compras: 180 € (compro o que está em promoção) Despesas pessoais: 50 € Imprevistos: 30 € Sobram-me à volta de 60 €. E esse é o meu dinheiro. Não nosso. Meu. E nunca chega para me sentir independente. O Tiago paga a sua parte. Não me posso queixar disso. Mas há uma diferença entre viver com alguém porque queres — e viver com alguém porque os números não fecham sem eles. Já não tenho a certeza de qual delas estou a fazer. Levanto-me às 5h50. Duche. Pequeno-almoço. Autocarro para o trabalho. Oito horas nas caixas. "Bom dia." Scan. Sorriso. "Bom dia." De novo. De novo. De novo. Depois o autocarro de volta. Jantar. Sofá. Dormir. No autocarro nunca abro a app do banco. Mesmo quando estou desesperada para ver. Tenho demasiada vergonha — não quero que ninguém veja o número no ecrã. Por isso fico só a olhar pela janela. Em casa, quando o Tiago já está a dormir, sento-me na cozinha. Sem televisão. Só sentada. A pensar que tenho 32 anos. Sem poupanças minhas. Se perdesse os turnos ou ficasse doente uma semana — não teria nada em que me apoiar. Nada que fosse só meu. Nenhuma almofada. Nenhuma reserva. Não é um medo barulhento. Não é pânico. É mais como... pegajoso. Fica no estômago. Acorda-te às 4h da manhã para verificar o saldo. No mês passado co
