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Me llamo María. Tengo 31 años. Vivo en Madrid, en el barrio de Carabanchel. Alquilo una habitación. No un piso — una habitación. En una casa con tres desconocidos. Trabajo en la caja del Mercadona. El supermercado de la esquina. Abre de 7 de la mañana a 10 de la noche. Trabajo por la tarde. De 2 a 10. A veces hasta el cierre, si alguien no ha venido. 6,20 € la hora. Después de impuestos — unos 950 € al mes. ¿Suena normal? Pues no. Estos son los gastos. Alquiler habitación: 450 € (con gastos, pero sin internet)�Impuestos y facturas: 80 €�Internet + móvil: 40 €�Transporte: 45 € (abono de metro y bus)�Comida: 200 € (casi no como carne — está cara)�Suscripciones: 10 € (Netflix — el único capricho)�Ropa y zapatos: 20 € (de segunda mano)�Medicinas: 10 €�Imprevistos: 30 € Quedan: 265 €. Parece que 265 € es dinero. Pero no es así. Porque 265 € es lo que tiene que cubrir todo lo que me he olvidado. Y lo que pase mañana. Y mañana siempre pasa. Vivo sola desde hace tres años. Desde que dejamos a Marcos. Él era normal. No pegaba. No gritaba. Simplemente dejó de verme. Para él era como un frigorífico — estás ahí pero no te notas. Me fui yo sola. Desde entonces estoy sola. Por la noche llego a casa a las 10:30. La casa es vieja. Las puertas chirrían. Los vecinos son tíos a los que les importa una mierda. Escuchan la música a todo volumen a las 2 de la mañana. No me quejo — tengo miedo de que me cojan manía. Y no tengo a dónde ir. Entro en mi habitación. 9 metros cuadrados. Cama, armario, mesa. En la mesa un portátil del 2017 que tarda cinco minutos en encenderse. Me siento en la cama. Me quito el uniforme del Mercadona — la camiseta verde, los pantalones negros. Los pongo en la silla. Mañana me los pongo otra vez. Enciendo el hervidor. Bebo té sin azúcar. Miro la pared. Y pienso. Pienso que tengo 31 años. Que no tengo ahorros. Que si se me rompe el portátil — no puedo comprar uno nuevo. Que si me pongo mala y no voy a trabajar tres días — no pago la habitación. Que si la
