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Me llamo María. Tengo 31 años. Vivo en Madrid, en el barrio de Carabanchel. Alquilo una habitación. No un piso — una habitación. En una casa con tres desconocidos. Tengo un hijo. Tiene 4 años. Vive con mi madre en Alcalá de Henares. Porque no puedo traérmelo. En esta habitación — no se puede. Con estos vecinos — no se puede. Con este dinero — no se puede. Trabajo en la caja del Mercadona. El supermercado de la esquina. Abre de 7 de la mañana a 10 de la noche. Trabajo por la tarde. De 2 a 10. A veces hasta el cierre, si alguien no ha venido. 6,20 € la hora. Después de impuestos — unos 950 € al mes. ¿Suena normal? Pues no. Estos son los gastos. Alquiler habitación: 450 € (con gastos, pero sin internet)�Impuestos y facturas: 80 €�Internet + móvil: 40 €�Transporte: 45 € (abono de metro y bus)�Comida: 200 € (casi no como carne — está cara)�Suscripciones: 10 € (Netflix — el único capricho)�Ropa y zapatos: 20 € (de segunda mano)�Medicinas: 10 €�Imprevistos: 30 € Quedan: 265 €. Parece que 265 € es dinero. Pero no es así. Porque 265 € es lo que tiene que cubrir todo lo que me he olvidado. Y lo que pase mañana. Y mañana siempre pasa. Antes tenía un marido. El padre de mi hijo. Vivíamos juntos. Él era normal. No pegaba. No gritaba. Y luego resultó que había cogido deudas. Muchas. Con cierta gente. No decía nada. Solo que una mañana ya no estaba. No cogió sus cosas. No dejó dinero. Simplemente desapareció. Me quedé sola. Con un niño. Al mes empezaron a venir. Primero dos. Luego otros. Llamaban fuerte a la puerta. No abría. Gritaban desde el rellano: «Dile que lo encontramos». Tenía a mi hijo en brazos y no respiraba. Luego empezaron las llamadas. Cada día. A cualquier hora. De noche, por la mañana, cuando le daba de comer al niño. Dejé de coger el teléfono. Entonces empezaron a escribir. Mensajes con amenazas. Los borraba sin terminar de leerlos. ¿Cómo pudo dejarnos así? Me lo pregunto todavía. No tengo respuesta. Mi madre se llevó a mi hijo. Me dijo: «Tú primero ponte
