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O meu médico de família deu-me quatro minutos. Quatro minutos para olhar para os meus valores de tensão, levantar o olhar para além de mim e dizer-me: "Faça um registo. Volte daqui a um mês." 168 por 98. Alta, disse-me. Como se eu já não soubesse. Tinha uma lista na carteira. Tudo o que tinha reparado nas semanas anteriores: as tonturas de manhã, o apito constante nos ouvidos, aquela pressão na nuca que piorava depois do café. Nem sequer olhou para ela. Chamo-me Teresa, tenho 63 anos e vivo perto de Coimbra. E aquela consulta de quatro minutos fez-me perceber uma coisa: ninguém ia decidir sobre a minha saúde no meu lugar. Quando todos têm um plano menos tu Começou tudo lá para os cinquenta anos, quase sem dar por isso. Tonturas quando me levantava da cama. Pressão na nuca. Nada de dramático, mas o suficiente para ir mudando as coisas devagarinho. Antes cozinhava os almoços de domingo para a família toda. Seis horas de pé entre panelas e gargalhadas. Depois as tonturas pioraram e comecei a encomendar comida de fora, porque estar em frente ao fogão custava-me esforço demais. A panela de ferro da minha avó ficou no fogão a apanhar pó. O médico dizia sempre a mesma coisa: "Vamos ver como evolui." Como se o meu futuro já estivesse escrito e eu só tivesse de tirar apontamentos. Mas não eram os números o problema. Com esses eu conseguia viver. O problema era que todos à minha volta já tinham decidido o que ia acontecer a seguir. O meu marido procurava clínicas privadas. A minha filha mandava-me links sobre serviços de entrega de refeições com pouco sal. A credencial para o cardiologista já estava impressa. Ninguém me perguntava o que eu queria fazer – simplesmente organizavam o que ia ser inevitável. Até o meu neto, que antes subia sempre ao banquinho dele para me ajudar na cozinha, tinha deixado de perguntar. Ficava no sofá com o tablet e mal acenava com a mão. Não sabia que me estava a partir o coração. Mais de 4.000 euros para ficar no mesmo sítio Fiz o que todos fazemo
