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Il y a six mois, dans une clinique vétérinaire de Waterloo, on m'a mis un papier entre les mains en me demandant de signer pour faire euthanasier mon chat. La semaine dernière, ce même chat dormait sur mes genoux, sur la véranda, un matin de fête. Ma fille, qui n'était pas venue me voir depuis Bruxelles depuis deux ans, était assise à nos côtés et ne pouvait pas détacher ses yeux de nous. Je m'appelle Meryem Willems. J'ai soixante-six ans. Je suis née à Durbuy et j'y ai passé toute ma vie ; c'est un petit village de maisons en pierre et en bois, niché entre les collines, les bois et les vergers. Chez nous, il y a de vieilles églises, des ruelles pavées, des géraniums aux fenêtres et des maisons aux toits de tuiles rouges qu'il faut repeindre tous les deux ans à cause des vents de la vallée. Tout le monde me connaît au village. Pendant quarante ans, j'ai travaillé comme couturière dans mon atelier près de la Place Communale ; des robes de mariée, des uniformes scolaires, des rideaux... Tout ce qui se coud dans un village pareil, je l'ai cousu. J'ai pris ma retraite il y a cinq ans. La même année, j'ai enterré mon mari. Mon mari Pierre est mort d'une crise cardiaque à soixante et onze ans, par un matin de mars. Il était parti à vélo chercher du pain à la boulangerie de Monsieur Joseph, et il n'est jamais revenu. C'est Joseph qui l'a trouvé : Pierre gisait sur le sol à dix mètres de la porte de la boulangerie, son vélo à côté de lui, le journal du matin dans la poche... Aujourd'hui encore, quand je vais chercher du pain le matin, Joseph détourne le regard. Nous avons vécu quarante et un ans ensemble. Nous n'avons qu'une fille : Elodie. Elle a trente-huit ans et vit à Bruxelles avec son mari Thomas et leurs deux enfants (Lucas, huit ans, et Léa, cinq ans). Elodie est analyste financière dans une grande banque. Le dimanche, et parfois le mercredi entre dix-huit et dix-neuf heures, elle m'appelle. Elle vient une fois par an, en août, et parfois pour le Nouvel An. Pour l
