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Mon chien a retrouvé trente-quatre enfants disparus en six ans. Une voiture l’a percutée alors qu’elle suivait la piste du trente-cinquième. La vétérinaire a dit qu’il fallait l’euthanasier. Avant-hier, elle a retrouvé le trente-sixième. Vivant. Et moi, à genoux dans la boue, je n’ai ressenti aucune douleur pour la première fois depuis de longues années. Je m’appelle Nicolas Moreau. J’ai cinquante-quatre ans. Je travaille dans la police depuis vingt-huit ans. Depuis quinze ans, je suis affecté à l’unité de recherche des mineurs disparus de la police de Lyon. C’est moi qu’on appelle lorsqu’un enfant ne rentre pas chez lui. Lorsque sa mère reste sur le pas de la porte et n’arrive plus à respirer. Lorsque son père compose mon numéro et que sa voix se brise en prononçant le mot « s’il vous plaît ». Quinze ans — et chaque appel commence de la même manière. Le nom, l’âge, les vêtements que portait l’enfant, l’endroit où il a été vu pour la dernière fois. Puis le compte à rebours commence. Pendant les six premières heures, les chances de le retrouver vivant dépassent quatre-vingt-dix pour cent. Après douze heures — soixante. Après vingt-quatre heures, j’arrête de compter. En quinze ans, j’ai retrouvé cent treize enfants. Quatre-vingt-neuf vivants. Vingt-quatre non. Vingt-quatre visages qui reviennent la nuit. Pas toutes les nuits. Mais assez souvent. Ma femme Claire est institutrice. Nous sommes ensemble depuis vingt-quatre ans. Elle sait ce que je fais. Elle sait que, parfois, je rentre à la maison sans pouvoir parler. Elle ne pose aucune question. Elle s’assoit près de moi, me prend la main et reste silencieuse. Au bout d’une demi-heure, je recommence à respirer normalement. Claire me dit : « Nicolas, tu sauves les enfants des autres. Je suis fière de toi chaque jour. » Sans elle, je n’aurais jamais tenu quinze ans dans cette unité. Ma fille Élodie a vingt et un ans et étudie à Londres. Elle appelle chaque week-end. Trace. Un chien de Saint-Hubert. Huit ans. Chi
