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Sofia. 29 anni. Padova. Lavoravo in linea in un caseificio alla periferia della città. Turni del mattino, pavimento freddo, la stessa divisa verde tutti i giorni. Dopo le trattenute mi restava giusto il necessario per l’affitto, il cibo e l’autobus. Alcuni mesi tiravo avanti. La maggior parte dei mesi stavo sempre a contare i soldi. Mio zio Antonio era la persona che rendeva tutto un po’ più leggero. Non ha mai avuto molto, ma mi ha aiutato più volte di quante riesca a contare: qualche soldo quando l’affitto stringeva, un passaggio quando la macchina si rompeva, consigli silenziosi quando non sapevo cosa fare. Non eravamo del tipo da dire grandi cose a voce alta. Semplicemente c’eravamo l’uno per l’altra. Viveva in una casa vecchia a una ventina di minuti da Padova, lungo una strada tranquilla dopo le ultime zone residenziali. Una casetta a due piani, con la vernice scrostata e un giardino abbandonato da anni. A volte andavo la domenica. Lui preparava il caffè e ci sedevamo sui gradini dietro senza parlare molto. È morto all’improvviso. Una settimana stava bene. Quella dopo non c’era più. Senza lunghi saluti. Senza tempo per prepararci. Nel testamento mi ha lasciato la casa. Io non avevo mai pensato di viverci. Credevo che un giorno l’avrei venduta, magari usando i soldi per respirare un po’. Non ci sono mai arrivata a pensare così lontano. Qualche mese dopo il padrone di casa a Padova ha alzato l’affitto e non riuscivo più a farcela. Sono andata in ritardo. Poi è arrivata la lettera. Due settimane per andarmene. Ho caricato quello che potevo in macchina e sono andata fino a casa di zio Antonio con un peso sul petto. La casa odorava di polvere e legno vecchio. C’era tutto esattamente come l’aveva lasciato. Ho iniziato a pulire stanza per stanza. Ad aprire cassetti, scatole, le piccole cose che le persone lasciano indietro quando pensano di avere ancora tempo. Nel comodino ho trovato il suo vecchio telefono. Lo schermo era crepato. La batteria quasi scarica. L’ho mes
