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Sofia. 29 anos. Coimbra. Trabalhava na linha de produção de uma fábrica de lacticínios nos arredores da cidade. Turnos da manhã, chão frio, o mesmo uniforme verde todos os dias. Depois de descontos, ficava com o suficiente para a renda, a comida e o autocarro. Alguns meses ia-se aguentando. A maior parte dos meses estava sempre a contar o dinheiro. O meu tio Manuel era a pessoa que tornava tudo um pouco mais leve. Nunca teve muito, mas ajudou-me mais vezes do que consigo contar — uns euros quando a renda apertava, boleia quando o carro avariava, conselhos calados quando eu não sabia o que fazer. Não éramos de dizer grandes coisas em voz alta. Simplesmente aparecíamos um para o outro. Ele vivia numa casa antiga a cerca de vinte minutos de Coimbra, numa estrada sossegada depois das últimas urbanizações. Uma casa pequena de dois andares, com a pintura a saltar e um quintal que já tinha ido ao abandono há anos. Às vezes ia lá aos domingos. Ele fazia café e sentávamo-nos nos degraus de trás sem falar muito. Morreu de repente. Numa semana estava bem. Na seguinte já não estava. Sem despedidas longas. Sem tempo para nos prepararmos. No testamento deixou-me a casa. Eu nunca tinha pensado viver lá. Achava que um dia a vendia, talvez usasse o dinheiro para respirar um pouco. Nunca cheguei a pensar tão longe. Alguns meses depois o senhorio em Coimbra aumentou a renda e eu já não conseguia esticar mais. Atrasei-me. Depois veio a carta. Duas semanas para sair. Enchi o que consegui no carro e conduzi até à casa do tio Manuel com um peso no peito. A casa cheirava a pó e madeira velha. Estava tudo exatamente como ele tinha deixado. Comecei a limpar divisão a divisão. A abrir gavetas, caixas, as pequenas coisas que as pessoas deixam para trás quando pensam que ainda têm tempo. Na mesinha de cabeceira encontrei o telemóvel antigo dele. O ecrã estava rachado. A bateria quase morta. Liguei-o mais por hábito do que por outra coisa. Quando finalmente ligou, a aplicação de notas estava abe
