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Ayer me entregaron las llaves de mi propia casa. Me llamo Javier Moreno, tengo 37 años y vivo en Valencia. Hace apenas unos meses ni siquiera imaginaba que algún día escribiría algo así. No tenía ninguna historia terrible detrás. No estaba ahogado en deudas. No había perdido el trabajo. No tenía los últimos 20 € en la cuenta. Tenía una vida completamente normal. Llevo casi once años trabajando de electricista. Gano bastante bien para vivir con normalidad: alrededor de 1.800–2.100 € netos al mes, dependiendo del mes y del trabajo que haya. Mi novia, Laura, trabaja en una pequeña clínica dental. Llevamos siete años juntos. Vivimos de alquiler en un piso en Valencia, conducimos un Škoda Octavia viejo y una vez al año intentamos irnos unos días de vacaciones a algún sitio. En resumen, una vida normal. Lo único de lo que hablábamos constantemente era de tener nuestra propia casa. No una mansión. Una casa pequeña a las afueras. Una terraza. Un jardín pequeño. Un sitio donde poder poner una barbacoa en verano. Laura incluso guardaba en el móvil fotos de cocinas que le gustaban. Y yo siempre me reía: «Primero vamos a ahorrar para la casa y luego ya eliges la cocina». Ahorrábamos dinero. Pero cada vez que mirábamos anuncios por los alrededores de Valencia, volvíamos bastante rápido a la realidad. Las casas que de verdad nos gustaban solían estar entre 280.000 y 340.000 €. Con nuestros ahorros, nuestras nóminas y la entrada que podíamos permitirnos, eso significaba esperar bastantes años más o meternos en una hipoteca demasiado grande. Así que no teníamos prisa. Yo pensaba: «Algún día». Tengo una pequeña costumbre bastante tonta. Un par de veces al mes, después del trabajo, gasto unos 20–40 € en un juego del móvil. Siempre lo he visto más o menos como quien paga por ir al cine, compra un décimo de lotería o se toma un par de cervezas con amigos. Un poco de entretenimiento con dinero que podía permitirme gastar. A veces perdía. A veces recuperaba lo que había metido. Una vez g
