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Dos años sirviendo a camioneros por dinero. Basta. Hola a todos. Me llamo Sophie , tengo 26 años. Crecí en un pueblo pequeño de Andalucía. Con 24 años me di cuenta de que si me quedaba allí iba a pasar la vida trabajando por cuatro duros viendo cómo se me escapaba la vida. Así que hice las malas y me vine a Madrid. Mi madre me dio sus últimos 1600 euros. «Para que empieces», me dijo. «No me falles». Alquilé una habitación pequeña en las afueras por 580 euros al mes y empecé a mandar currículums a lo loco. Las respuestas eran casi siempre las mismas: o prácticas sin cobrar o el salario mínimo. Después del alquiler y de la compra en el Mercadona casi no quedaba nada. A los dos meses tenía menos de cien euros en la cuenta. El alquiler se tenía que pagar en una semana. Estaba sentada en el suelo de la cocina y por primera vez de verdad tuve miedo. Una conocida que llevaba ya unos años en Madrid me lo dijo claro: «Hay una opción. Dinero rápido. Pero es duro. En un motel de la carretera donde paran los camioneros.» Me quedé callada mucho rato. Luego simplemente asentí con la cabeza. La primera noche fue una pesadilla. Estaba sentada en la habitación, las manos me temblaban, el corazón me latía tan fuerte que parecía que se me iba a salir del pecho. Pero el dinero llegó. Luego más. A las pocas semanas ya sabía cuánto tenía que «trabajar» para pagar el alquiler y todavía guardar algo. De media sacaba entre 1200 y 1500 euros al mes si iba casi todos los días. Aguanté casi dos años. En ese tiempo aprendí a no mirarlos a los ojos. Aprendí a no oír lo que decían. Aprendí a sonreír mientras por dentro lo tenía todo cerrado. Pero el respeto por mí misma se fue muy rápido. Solo quedó el cansancio y esa sensación constante de estar sucia que no se iba ni con las duchas más largas. A los seis meses mi madre se enteró de todo. No sé quién se lo contó. Me llamó llorando. Luego dijo bajito pero muy claro: «No vuelvas a casa. Ya no eres mi hija». Después de eso empeoré. Empecé a tener
