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Tres años hice todo lo correcto. Y aun así, terminé en cero. Ahora os cuento qué pasó después. Me llamo Alejandro García. Tengo 35 años. Soy de Vallecas, en el sur de Madrid. No la España que ven los turistas, la de las casas blancas, el mar y las postales. Sino la España real. Bloques de hormigón, balcones viejos, ruido en las calles, el Lidl de camino a casa, las facturas sobre la mesa y gente que sale a trabajar por la mañana y por la noche cuenta cuánto le queda para llegar a fin de mes. No soy de los que escriben estas cosas en internet. Nunca había hablado de mi vida privada. Siempre pensé: cada uno tiene sus problemas, ¿quién va a querer escuchar los míos? Pero algunas personas a las que se lo conté en persona me dijeron lo mismo: “Alejandro, escríbelo. Quizás ayude a alguien”. Por eso lo hago. Quién soy Crecí en Vallecas. Mi padre trabajó toda la vida como chófer y a veces ayudaba en un almacén cerca de la zona industrial. Cuando su espalda terminó de romperse, consiguió trabajo como vigilante en un parking pequeño. Mi madre trabajaba de limpiadora: portales, oficinas, a veces casas particulares. Una familia española normal. No pasábamos hambre, pero nunca tuvimos un “colchón”. Era simplemente: trabajo, casa, facturas, la comida del domingo con mis padres, un café en el balcón y charlas sobre los precios y sobre cómo antes todo era más fácil. No fui a la universidad. No porque fuera tonto. Simplemente porque en casa hacía falta el dinero. A los 18 empecé a ayudar en la construcción. Al principio cargaba sacos, recogía escombros, pasaba herramientas. Luego aprendí a poner azulejos, pladur, yeso, pequeñas reparaciones. A los 27 ya estaba en una cuadrilla seria. A los 32, a veces confiaban en mí para llevar una obra pequeña cuando el capataz no venía. Estabilidad. Un trabajo normal. Un ritmo predecible. No era un derrochador. No me pasaba todas las noches en bares. No iba a Ibiza. No pedí un crédito para un móvil nuevo. No compré un coche par
