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Je m'appelle Mélodie Tremblay. J'ai 23 ans. Je vis à Nice maintenant. Mais avant ça, il y avait Paris. Et il y avait un homme qui m'a brisée si fort que je me reconstruis encore pièce par pièce. Je ne suis pas du genre à étaler ma vie. Jamais. Je suis du genre à me taire. Serrer les dents. Sourire quand j'ai envie de crier. Vingt-trois ans que je me débrouille seule. Mais trois personnes à qui j'ai raconté ça — quand je ne pouvais littéralement plus respirer — m'ont toutes dit la même chose : « Mélodie, écris-le. D'autres filles pensent qu'elles sont seules dans ce genre de merde. Elles ne le sont pas. » J'ai grandi dans le Nord de la France. Dans une ville que tu ne prendrais même pas la peine de chercher sur une carte. Maman. Vieille blessure à la colonne vertébrale. La Sécu lui file juste des antidouleurs — prends ça et débrouille-toi. L'opération dont elle a besoin coûte neuf mille cinq cents euros. Dans le privé. On n'a jamais eu ce genre d'argent dans notre famille. Je suis partie à Paris avec une seule idée : je vais les gagner. Je vais l'aider. Je vais la sauver. Paris ne m'a même pas remarquée. Un bar dans le 11e, vers Oberkampf. « The Broken Whistle ». Douze heures debout. Le sol collant. Le patron te fout une amende pour chaque verre cassé. Des mecs bourrés qui me touchent les fesses, la taille. J'esquive. Je souris. Je ferme ma gueule. 11,65 € de l'heure. Les pourboires — rare. Après les impôts — environ 1 700 € par mois. Ça semble correct ? Ça ne l'est pas. Voilà où ça va. Chambre à Saint-Denis : 700 € (moisissure dans le coin. La fenêtre donne sur un mur en brique — à un bras de distance. Jamais de soleil). Taxe d'habitation : 90 € (avec des colocataires — mais ils sont toujours en retard, c'est moi qui finis par payer). Téléphone + internet : 50 €. Métro et bus : 120 € (Paris ça coûte une blinde). Bouffe : 250 € (riz, une boîte de haricots, ce qui est en promo chez Franprix à 21h). Pour maman : 120 € (j'envoie tous les mois. Je les grignote sur la bou
