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Je ne devrais pas écrire ça. Mais je ne peux plus tout garder pour moi. Avant que tu continues — juste pour que tu comprennes bien : je ne suis pas du genre à étaler ma vie. Je ne l'ai jamais été. Je suis du genre à me taire. À serrer les dents. À sourire quand j'ai envie de hurler. Vingt-trois ans que je me débrouille toute seule. Pas de plaintes. Pas de posts. Pas de "ayez pitié de moi". Mais trois personnes à qui je l'ai raconté en face — quand je n'arrivais littéralement plus à respirer — m'ont toutes dit la même chose : "Melodie, écris-le. D'autres filles pensent qu'elles sont seules dans cette merde. Mais c'est pas vrai." Alors voilà. Une fois. Sans fioritures. Qui je suis. Je m'appelle Melodie. J'ai vingt-trois ans. J'ai grandi dans une petite ville du Nord. Le genre d'endroit où l'usine a fermé il y a des années et où la moitié des vitrines de la rue principale sont barricadées. Maintenant j'habite à Lyon. Mais entre "avant" et "maintenant", il y a eu Paris. Et il y a eu un homme qui m'a tellement brisée que je suis encore en train de me reconstruire. Maman. Une vieille blessure au dos. Une chute dans les escaliers il y a des années. La Sécu couvre le minimum — des antidouleurs et un peu de kiné si t'es prête à attendre six mois. Mais l'opération dont elle a vraiment besoin ? Le spécialiste à Paris ? Pas entièrement remboursé. Clinique privée. Vingt-cinq mille euros. On n'a jamais eu ce genre d'argent. Même pas en rêve. J'ai déménagé à Paris avec une seule idée en tête : je vais y arriver. Je vais gagner cet argent. Je vais l'aider. Je vais la sauver. Paris m'a même pas regardée. Un bar dans le 11ème. Près de Bastille. "Le Verre Cassé." Dix heures debout. Le sol collant de bière renversée et de Dieu sait quoi. Le patron te retire sur ta paie si une table attend trop longtemps. Des mecs bourrés de la Défense qui te chopent la taille. Des vieux habitués qui te mettent la main au cul. J'esquive. Je souris. Je ferme ma gueule. Les pourboires sont pourris. Appart
