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Io ***** con un uomo che non amo. Da 4 anni. Per colpa dell’affitto 😶 Ho 32 anni. Vivo a Collegno, vicino a Torino, in un appartamento in affitto. Con il mio compagno Raffaele. Stiamo insieme da quattro anni. È una persona normale. Ma mentirei se dicessi di essere sicura al cento per cento del nostro futuro. Lavoro come cassiera alla Conad. Turno dalle 7:00 alle 15:00. A volte fino alle 16:00 quando manca qualcuno. Guadagno circa 1.250 € netti al mese. Anche Raffaele lavora. Insieme, in qualche modo, ce la facciamo. Ma “farcela” non è la stessa cosa che vivere. È guardare il saldo a fine mese e pensare: “Ok, almeno non sono in rosso”. E questa conta già come una vittoria. Affitto: 550 € (la mia parte — dividiamo a metà) Luce, gas e acqua: 100 € Abbonamento GTT: 38 € Spesa: 280 € (solo quello che è in offerta) Spese personali: 70 € Telefono: 15 € Farmacia: 30 € Imprevisti: 50 € Alla fine mi rimangono circa 100 €. Miei. Non nostri. Miei. Non bastano mai per farmi sentire indipendente. Raffaele paga la sua parte. Di questo non posso lamentarmi. Ma c’è una differenza tra vivere con qualcuno perché vuoi stare con lui e vivere con qualcuno perché senza di lui i conti non tornano. Ormai non so più bene in quale situazione siamo. Mi sveglio alle 5:50. Doccia. Colazione. Metro per andare al lavoro. Otto ore alla cassa. Ciao. Scanner. Sorriso. Buongiorno. Di nuovo. Di nuovo. Di nuovo. In metro non apro mai l’app della banca. Mi vergogno troppo — non voglio che qualcuno veda quella cifra sullo schermo. Guardo fuori dal finestrino. A casa, quando Raffaele dorme già, mi siedo in cucina. Senza televisione. Semplicemente seduta. Penso che ho 32 anni e non ho risparmi miei. Se perdessi i turni o mi ammalassi per una settimana — non avrei niente su cui appoggiarmi. Non è panico. È una cosa che ti rosicchia da dentro. Ti sveglia alle 4 del mattino per controllare il saldo. Il mese scorso mi hanno ridotto le ore. Non mi hanno licenziata — le hanno solo ridotte.
