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Je m’appelle Sofia, j’ai 32 ans. Je viens d’Ukraine et je vis avec mon mari à Marseille depuis presque 4 ans. Honnêtement… ce sont les années les plus difficiles de ma vie. Pas parce que l’Ukraine est un mauvais pays. Pas du tout. Mais parfois, la vie te frappe tellement fort que tu restes là à te demander comment, bordel, tu arrives encore à respirer. On est partis parce qu’on n’y voyait plus aucun avenir. Les factures. Les dettes. Des salaires dont on a presque honte de parler. À l’époque, mon mari m’a dit : — Sofi, si on reste ici, on va couler. En France, au moins, on a une chance de construire une vie normale. On a vendu notre vieille Fiat Punto, préparé quelques valises et on est partis. Les premiers mois étaient plus ou moins supportables. Mon mari a trouvé du travail dans un entrepôt pas loin de chez nous. Moi aussi, j’ai commencé à travailler : d’abord en faisant des ménages, puis j’ai trouvé un poste dans une petite boutique. On a loué un minuscule appartement. Vieux. Froid. Avec de la moisissure dans les coins. Il se levait à cinq heures du matin, avalait rapidement un café et partait. Il rentrait tard le soir avec les mains gonflées, le dos détruit et le regard vide. Tous les jours, 11 à 12 heures à déplacer des palettes, des cartons et des tonnes de marchandises qui ne lui appartenaient même pas. Je le regardais tomber sur le lit sans même avoir mangé. Et le lendemain matin, tout recommençait : — Debout… faut aller bosser. Et franchement, moi aussi j’étais déjà au bout du rouleau. Au travail : des gens partout, du bruit, des faux sourires. Des personnes avec des sacs hors de prix et des iPhone neufs, qui parlaient de vacances et de restaurants. Ils riaient. Ils vivaient. Et moi, derrière la caisse, je pensais : « Quand est-ce que je vais enfin commencer à vivre pour de vrai, au lieu de simplement survivre ? » Et puis… tout s’est écroulé. Pendant un service de nuit, mon mari déplaçait une palette quand il s’est soudain plié en deux de douleur. Il a
