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Ich heiße Sofia, bin 32 Jahre alt. Ich komme aus der Ukraine und lebe seit fast 4 Jahren mit meinem Mann in Deutschland. Ganz ehrlich… das waren die schwersten Jahre meines Lebens. Nicht, weil die Ukraine ein schlechtes Land wäre. Überhaupt nicht. Manchmal schlägt das Leben einfach so hart zu, dass man nur noch dasteht und sich fragt, wie zum Teufel man überhaupt noch weiteratmet. Wir sind weggegangen, weil wir dort keine Zukunft mehr gesehen haben. Rechnungen. Schulden. Gehälter, über die man sich fast schämt zu sprechen. Damals sagte mein Mann zu mir: — Sofi, wenn wir hierbleiben, gehen wir unter. In Deutschland haben wir wenigstens eine Chance, ein normales Leben aufzubauen. Wir verkauften unseren alten Fiat Punto, packten ein paar Koffer und gingen. Die ersten Monate waren einigermaßen auszuhalten. Mein Mann fand Arbeit in einem Lager in der Nähe unserer Wohnung. Ich fing ebenfalls an zu arbeiten: zuerst putzte ich Wohnungen, später bekam ich einen Job in einem kleinen Laden. Wir mieteten eine winzige Wohnung. Alt. Kalt. Schimmel in den Ecken. Er stand morgens um fünf auf, trank schnell einen Kaffee und ging los. Spät am Abend kam er mit geschwollenen Händen, kaputtem Rücken und leerem Blick zurück. Jeden Tag 11–12 Stunden lang Paletten, Kartons und Tonnen fremder Ware schleppen. Ich sah zu, wie er sich einfach aufs Bett fallen ließ, ohne überhaupt zu Abend zu essen. Und am nächsten Morgen ging alles von vorne los: — Aufstehen… wir müssen arbeiten. Und ehrlich gesagt war auch ich längst an meiner Belastungsgrenze. Bei der Arbeit: überall Menschen, Lärm, falsches Lächeln. Leute mit teuren Taschen und neuen iPhones, die über Urlaub und Restaurants redeten. Sie lachten. Sie lebten. Und ich stand hinter der Kasse und dachte: „Wann zum Teufel fange ich endlich an, wirklich zu leben, statt nur zu überleben?“ Und dann… brach alles zusammen. Während einer Nachtschicht bewegte mein Mann eine Palette und krümmte sich plötzlich vor Schmerzen. Er sagte, dass
