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David Torres, te quedan 72 horas. Me llamo David Torres, tengo 36 años. Vivo en Madrid, en el barrio de Vallecas, junto con mi mujer Laura y nuestros dos hijos: Sofía, de 9 años, y Pablo, de 6. Laura y yo llegamos a Madrid hace diez años desde un pueblo pequeño de Castilla-La Mancha. Llegamos con dos maletas y la esperanza de que la vida mejorara. Al principio aceptábamos cualquier cosa: almacén, limpieza, repartos. Todo para salir adelante. Después de tres años la situación se estabilizó un poco. Conseguí un trabajo de técnico de mantenimiento en una fábrica y Laura empezó a trabajar en una tienda de ropa. Una vida normal. Parecía estable. Entonces decidimos comprar el piso. Un pisito pequeño en un bloque. 185.000 euros. La entrada fue baja, así que la cuota mensual salía por unos 980 euros. Era un compromiso fuerte, pero lo llevábamos. Así vivimos. Hasta principios de 2026. En enero la empresa anunció una reestructuración. A mí me echaron. Empecé a buscar trabajo de inmediato. Pero en mi sector, aquí en Madrid, la cosa estaba complicada: muchas fábricas cerrando o pasando a subcontratas. Me llamaban a entrevistas, pero siempre acababan eligiendo a alguien más joven o con certificados más recientes de las máquinas nuevas. Incluso hice un curso de actualización de dos meses, con el último dinero que teníamos ahorrado. Pero las ofertas se iban esfumando. Los primeros seis meses tiramos de lo que quedaba. Después se acabó. Laura cogía más turnos, pero no daba. A final de mes contábamos cada euro. A veces había que elegir: pagar la cuota del piso o hacer la compra en el Mercadona o en el Carrefour. Los niños no siempre entendían por qué volvíamos a cenar lo más barato. Los retrasos en el pago del piso se fueron acumulando. Un mes. Tres meses. Ocho meses. El banco llamaba con regularidad. Después llegaron las cartas certificadas. Y más tarde los cobradores. Llamaban de números distintos, mandaban mensajes por WhatsApp, dejaban recados en el buzón de vo
