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💔 NON HO LASCIATO L’ITALIA. SONO USCITO DI CASA PER SOPRAVVIVERE… E INVECE SONO FINITO ALL’INFERNO 💔 Mi chiamo Alessandro Rossi. Ho 34 anni. Sono nato in un paesino vicino Napoli – il Sud vero, dove i sogni crepano già da bambini. A 23 anni sono scappato di casa. Non facevo l’eroe. Avevo solo capito: se resto, crepo di disperazione. C’era Sofia con me. 24 anni. Entrambi da famiglie sfasciate: padre che beveva, madre che faceva due lavori, fratelli finiti dentro per cazzate. Zero futuro. Siamo venuti a Milano. Lo fanno tutti. Tutti pensano: “A Milano si fa fortuna”. Un monolocale minuscolo a Quarto Oggiaro – quartiere dove pure la polizia va in coppia. Materasso per terra. Frigo che ronza più forte di quanto raffredda. Tavolo preso su Subito.it a 15 euro. Due zaini e 400 euro racimolati da parenti e amici. Magazzino logistico – 11-12 ore al giorno. Scatole da 30-40 kg. La schiena che scricchiola. Le ginocchia che fanno rumore. A 30 anni camminavo già come un vecchio. Sofia – pulizie negli uffici di notte. Detergenti che ti mangiano le mani. Freddo alle 5 del mattino. Tornava a casa puzzando di candeggina e lacrime. I soldi non bastavano mai. Affitto 950-1050 €. Cibo dal Lidl – solo pasta in offerta e scatolame. Abbonamento ATM – sacro. Il resto: debiti, bollette scadute, chiamate dai recupero crediti. Amici? Spariti uno dopo l’altro. “Alessandro, sei sempre incasinato”. “Alessandro, ci vediamo presto”. Nessuno chiamava più. Famiglia? Mia madre: “Te la sei cercata, sei partito tu”. Fine dei contatti. Una notte hanno bussato. Il vicino, un vecchio di 75 anni, mi ha portato una scatola con piatti e coperte. — Non ci servono più. Prendile. Ero lì in mutande, non rasato, con le occhiaie fino al mento. La vergogna bruciava più della fame. Mi ha infilato un foglietto: — Prova ‘sta roba qua. A volte la vita cambia in una notte sola. Non ci ho creduto. Ho buttato il foglio.
