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Ich sollte das nicht schreiben. Aber ich kann nicht länger alles in mich hineinfressen. Bevor du weiterliest – nur damit du mich richtig verstehst: Ich bin nicht der Typ, der sein Leben in die Öffentlichkeit zerrt. War ich noch nie. Ich bin die, die still ist. Die Zähne zusammenbeißt. Die lächelt, wenn sie schreien will. Dreiundzwanzig Jahre habe ich mich allein durchgeboxt. Kein Gejammer. Keine Posts. Kein "Bemitleidet mich". Aber drei Leute, denen ich das persönlich erzählt habe – als ich wirklich keine Luft mehr bekam – haben alle dasselbe gesagt: "Rachele, schreib das auf. Andere Mädels denken, sie sind mit so einer Scheiße allein. Sind sie aber nicht." Also hier. Ein Mal. Ungeschönt. Wer ich bin. Mein Name ist Rachele Wagner. Ich bin dreiundzwanzig. Aufgewachsen in einer kleinen Stadt im Mühlviertel. So ein Ort, wo die Fabrik seit Jahren dicht ist und die Hälfte der Geschäfte am Hauptplatz leer steht. Jetzt wohne ich in Wien. Aber zwischen "damals" und "heute" war da dieser eine Mann. Der mich so kaputt gemacht hat, dass ich mich immer noch Stück für Stück zusammensammle. Mama. Ein alter Bandscheibenvorfall. Die ÖGK übernimmt das Nötigste – Schmerztabletten und vielleicht Physio, wenn man ewig wartet. Aber die OP, die sie wirklich bräuchte? Der Spezialist im AKH? Nicht vollständig kassenübernommen. Wahlarzt und Privatklinik. Zwanzigtausend Euro. Vielleicht mehr. So viel Geld hatten wir noch nie. Nicht mal annähernd. Ich bin nach Wien mit einem Gedanken: Ich pack das. Ich verdiene das Geld. Ich helfe ihr. Wien hat mich nicht mal beachtet. Ein Lokal im Siebten. Hinter dem Museumsquartier. "Das Eck." Zehn Stunden auf den Beinen. Der Boden klebrig vom Bier und wer weiß was. Der Chef zieht dir was ab, wenn ein Tisch zu lange wartet. Besoffene BWLer, die meinen, sie könnten einen antatschen. Alte Stammgäste, die ihre Hand nicht bei sich behalten können. Ich weiche aus. Lächle. Halt die Klappe. Trinkgeld ist mau. Wohnung in Simmering. Keine ganze Wohnung.
