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Ich habe mich gegen die Operation entschieden – und das ist stattdessen passiert Mein Gefäßchirurg stellte mich vor zwei Optionen: Kompressionsstrümpfe für den Rest meines Lebens oder eine Operation, die mehr kostete als mein erstes Auto. Ich habe mich für keines von beidem entschieden. Und sechs Monate später trage ich wieder Sandalen, die ich bereits 2020 in die hinterste Ecke meines Kleiderschranks verbannt hatte. Ich bin 56 Jahre alt. Die Venen kamen, als ich Ende vierzig war – ein dunkles, geschwungenes Netz, das sich langsam über meine Waden ausbreitete. Mein Arzt nannte es ein „kosmetisches Problem“. Er meinte, dass viele Frauen damit zu tun haben. Aber das Wort „kosmetisch“ beschreibt in keiner Weise das Gefühl, jedes Schwimmbad, jedes Sommerfest und alle Riemchenschuhe zu meiden, die jemanden dazu bringen könnten, auf deine Beine zu schauen. Wovon niemand sprach, waren die Schwellungen. Gegen zwei Uhr nachmittags schwollen meine Unterschenkel rund um die Venen an wie aufgehender Teig. Die Haut fühlte sich von innen heraus gespannt an. Die Knöchel versanken buchstäblich in den Füßen. Ich fuhr mit stechenden Schmerzen in den Beinen von der Arbeit nach Hause, zog die Schuhe aus und verbrachte den Abend mit einem Kissen unter den Waden – nur um mich wenigstens ein bisschen wohlzufühlen. Mit 54 Jahren gab ich 130 Euro für mein erstes Paar medizinische Kompressionsstrümpfe aus. Sie jeden Morgen anzuziehen, dauerte fünfzehn Minuten, und ich war außer Atem, noch bevor ich meinen Kaffee getrunken hatte. Sie halfen – aber nur, solange ich sie trug. In der Sekunde, in der ich sie auszog, war alles wieder da. Ich probierte Lymphdrainage. 95 Euro pro Sitzung, zwei Sitzungen im Monat. Es fühlte sich für etwa 36 Stunden wunderbar an, und dann kam die Schwellung zurück. Ich versuchte es mit Entwässerungsmitteln. Ich verbrachte ganze Vormittage auf der Toilette und kam trotzdem mit zitronengroßen Knöcheln von der Arbeit nach Hause. Ich legte die Beine religiös über Herzhöhe
