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Maria, 68 anni, Milano
Ieri, a 68 anni, all'ultimo momento ho cambiato idea riguardo al trasferimento della proprietà della mia casa a mio figlio. Mia nuora ha avuto un esaurimento nervoso. Mio figlio mi ha urlato in faccia: "Ma che donna senza cuore sei, che madre testarda!", ha sbattuto la porta e se ne sono andati. Sono una madre crudele? Forse. Ma solo 3 mesi fa, quello stesso figlio e mia nuora stavano segretamente progettando di mandarmi in una casa di riposo, perché non riuscivo più nemmeno ad andare al bagno da sola. Tutto è iniziato 5 anni fa con l'artrosi alle ginocchia. Per anni ho pulito le case di famiglie benestanti nella zona di Brera a Milano, salendo e scendendo ogni giorno le strette scale di palazzi antichi, per dare un'istruzione ai miei figli. Alla fine, la mia cartilagine si è completamente consumata. I medici hanno detto: "L'operazione è rischiosa, a quest'età bisogna rassegnarsi", e mi hanno prescritto interi sacchetti di antidolorifici. Mi sono rovinata lo stomaco, ma il dolore non è passato. Nell'ultimo anno ho smesso del tutto di camminare. Mi muovevo solo con il deambulatore, aggrappandomi ai muri. Mio figlio Marco e mia nuora Giulia si sono trasferiti a casa mia dicendo: "Mamma, ti accudiremo noi". All'inizio ero loro infinitamente grata. Ma molto presto mi hanno fatto capire che ero diventata un peso per loro, una persona di troppo in quella casa. Una sera stavo cercando di andare in cucina per bere un po' d'acqua. Mi sono fermata nel corridoio perché ho sentito la voce di mia nuora. — Marco, non ce la faccio più! In questa casa puzza sempre di malattia. Con i suoi lamenti non riesco a dormire la notte. O mandi tua madre in quella casa di riposo che abbiamo già trovato vicino a Pavia, o io torno dai miei genitori. Tanto prima o poi la proprietà della casa la trasferirà a te, con quei soldi pagheremo il suo soggiorno. Ho trattenuto il respiro. Aspettavo che mio figlio obiettasse, dicesse: "È mia madre!" Ma lui ha solo risposto a bassa voce: — Va bene... Hai ra
