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💔 ICH HABE DEUTSCHLAND NICHT VERLASSEN. ICH BIN AUS DEM HAUS, UM ZU ÜBERLEBEN… UND BIN IN DER HÖLLE GELANDET 💔 Mein Name ist Marcel Weber. Ich bin 34 Jahre alt. Geboren bin ich in einem kleinen Dorf in Sachsen-Anhalt – dem echten Osten, wo die Träume schon in der Schule sterben. Mit 23 bin ich abgehauen. Nicht weil ich ein Held war. Sondern weil ich kapiert habe: Bleibe ich, gehe ich kaputt. Anna war bei mir. 24 Jahre alt. Beide aus kaputten Familien: Vater Alkoholiker, Mutter hat sich kaputtgearbeitet, Brüder in irgendwelchen Scheiß reingerutscht. Null Perspektive. Wir sind nach Berlin. Das machen alle. Jeder denkt: „In Berlin schaffst du es.“ Ein winziges Einzimmerapartment in Neukölln – ein Viertel, wo selbst die Polizei lieber zu zweit unterwegs ist. Matratze auf dem Boden. Kühlschrank, der lauter brummt als er kühlt. Tisch von eBay Kleinanzeigen für 15 Euro. Zwei Rucksäcke und 400 Euro, die wir bei Verwandten und Kumpels zusammengekratzt haben. Ich habe im Logistikzentrum gearbeitet – 11–12 Stunden am Tag. Kisten von 30–40 Kilo. Der Rücken knackt. Die Knie knirschen. Mit 30 bin ich schon wie ein alter Mann gelaufen. Anna hat Büros nachts geputzt. Die Putzmittel haben die Hände zerfressen. Um 5 Uhr morgens eiskalt. Sie kam nach Hause und stank nach Chlor und Tränen. Das Geld hat nie gereicht. Miete 950–1.200 €. Einkaufen nur bei Lidl – nur Angebote, Billigmarken, Dosenfutter. Jahreskarte für BVG – heilig. Der Rest: Schulden, Mahnungen, Anrufe von Inkasso. Freunde? Einer nach dem anderen verschwunden. „Marcel, du bist immer nur am Kämpfen.“ „Marcel, wir sehen uns bald.“ Niemand hat mehr angerufen. Familie? Meine Mutter am Telefon: „Das hast du dir selbst eingebrockt, du wolltest ja weg.“ Kontakt abgebrochen. Eines Abends hat es geklopft. Der alte Nachbar, 78 Jahre, hat mir eine Kiste mit Tellern und Decken gebracht. „Brauchen wir nicht mehr. Nimm mit.“ Ich stand da in Unterhose, unrasiert, mit Aug
