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« Ne viens pas ce soir, j'ai besoin d'être seule » C'est le message que j'ai envoyé à ma meilleure amie ce soir-là. Pas parce que j'étais en colère. Parce que je ne voulais pas qu'elle me voie comme ça — assise par terre dans ma cuisine à Lyon, dos contre le frigo, les jambes qui tremblaient, à fixer une lettre de la CAF. Je m'appelle Catalina. J'ai 29 ans. Je suis roumaine. Il y a trois ans, j'ai tout quitté pour venir en France. Pas par impulsion. Parce que j'avais calculé, réfléchi, économisé pendant deux ans. Parce que je voulais mieux — pour moi, et surtout pour mon fils, Matteo, qui avait 4 ans à l'époque. J'avais un niveau de français correct. Un BTS en gestion obtenu à Bucarest. Et une conviction absolue que le travail paierait ici. Sauf que la réalité, elle t'accueille autrement. Les premiers mois, j'ai enchaîné les CDD. Caissière. Femme de ménage dans un hôtel. Aide-cuisinière dans une cantine scolaire. Chaque fois, on me disait « on verra pour la suite ». La suite, elle n'arrivait jamais. J'habitais dans un T2 à Villeurbanne. 780 € par mois hors charges. Petit, mais propre. J'avais besoin que Matteo ait sa chambre, même minuscule. C'était ma ligne rouge. Mon salaire net ? Environ 1 380 € dans les bons mois. Avec la crèche, la nourriture, le transport, les factures… il me restait environ 120 € pour respirer. Cent vingt euros pour les imprévus, les médicaments, les vêtements qui ne vont plus à un enfant qui grandit trop vite. Je ne me plaignais pas. Ou plutôt, je n'en avais pas le temps. Mais cette année-là, tout a accéléré dans le mauvais sens. Mon CDD chez un prestataire logistique n'a pas été renouvelé en mars. « Restructuration. » Un mot propre pour dire qu'on se retrouve à zéro. J'ai déposé des dizaines de CV. J'envoyais des candidatures le soir après avoir couché Matteo. Je relisais ma lettre de motivation à minuit en pensant : est-ce que mon prénom sonne trop étranger ? Est-ce que j'écris vraiment comme eux ? Les réponses ne venaient pas
