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Non mi vergogno ad ammetterlo: una volta ero un “cattivo padre”. Mi chiamo Andrei Popescu, ho 38 anni. Sono nato in Romania, ma vivo in Italia da quasi 9 anni. Viviamo in un piccolo appartamento seminterrato alla periferia di Milano — io, mia moglie Elena e i nostri due figli: Marco, 11 anni, e Luca, 7 anni. Loro sono tutto il mio mondo. Siamo una normale famiglia di immigrati. Alcuni mesi i soldi bastano, altri no — come per tante famiglie rumene qui. Ogni mese è sempre la stessa matematica: affitto, assicurazione dell’auto, piani telefonici, spesa, benzina, spese scolastiche, vestiti invernali… E in qualche modo i soldi spariscono sempre più velocemente di quanto arrivino. Lavoro nei turni notturni in un centro logistico DHL alla periferia di Milano. Turni di 12 ore. Pavimenti in cemento. Aria fredda. Il bip costante degli scanner. Scatoloni pesanti. Pause mai abbastanza lunghe per sentirsi umani. Sveglia alle 17:00. Un caffè veloce. Metro o carpooling. Il turno inizia alle 19:00. Quando torno a casa la mattina, mi fa male la schiena, ho le mani intorpidite e la testa vuota. Tutto ciò che voglio è silenzio e una tazza di tè. Elena cucina sempre qualcosa di semplice — zuppa, riso, verdure surgelate, a volte pollo se è in offerta. I bambini siedono allo stesso tavolo facendo i compiti. Mangiamo in silenzio. Ma nella mia testa c’è sempre lo stesso ciclo: fine mese → affitto → assicurazione → spesa → zero risparmi. Volevo dare di più ai miei figli. Un vero compleanno. Delle buone scarpe. Un tablet per la scuola, come hanno gli altri bambini. Ma spesso devi scegliere: sopravvivere o sognare. Col tempo ho notato che Marco aveva smesso di chiedere cose. Questo mi ha fatto più male di qualsiasi bolletta non pagata. Una settimana prima del suo compleanno eravamo in un centro commerciale. Guardava delle scarpe da calcio e le vetrine dei telefoni — senza dire nulla. Gli ho chiesto piano: — Marco, non ti piace niente? Ha abbassato lo sguardo e ha detto: — Va bene così, papà…
