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🔴 Não tenho vergonha de ser uma “má mãe”, como eles diziam… 🔴 Tenho 36 anos. Dois filhos. Vivo na Alemanha há mais de dez anos — porque na minha terra era impossível sobreviver. Sou de Beja. País estranho. Zero rede de segurança. O meu marido foi-se embora há três anos. Sem escândalos. Sem gritos. Um dia disse apenas: — Já não consigo viver assim. Fez a mala. Fechou a porta. E acabou. Paga pensão. Às vezes. Quando “há possibilidade”. Depois da separação mudei de trabalho. Fui para onde me aceitaram sem perguntas e onde pagavam algum dinheiro — só para chegar para os meus filhos — um armazém. Acordar às 5 da manhã. Autocarro. Às 6 já de pé. 12 horas a carregar caixas. Frio. Pó. As mãos rachadas. As costas doem tanto que à noite nem me consigo virar. Chego a casa irritada e vazia. Não porque os meus filhos sejam difíceis. Mas porque eu estou no limite. Cozinho a comida mais barata. Massa. Arroz. Frango em promoção. Iogurtes — só se estiverem com desconto. Os miúdos fazem os trabalhos de casa na cozinha. Comemos em silêncio. Não é um silêncio confortável. É falta de forças para falar. Estou sempre a fazer contas. A calculadora na cabeça nunca se desliga. Contas. Escola. Transportes. Comida. Queria dar mais aos meus filhos. Mas quase sempre escolhia o que não comprar. Com o tempo reparei que o meu filho deixou de pedir coisas. Nada. Nem brinquedos, nem doces, nem roupa. Achei que era por estar a crescer. Que parva fui. Antes do aniversário dele entrámos numa loja. Ele andava entre as prateleiras, olhava para as coisas e ficava calado. Perguntei: — Tens a certeza que não queres nada? Ele respondeu, calmo demais: — Mãe, não é preciso. Eu sei que temos pouco dinheiro. Senti-me mal fisicamente. Uma criança não devia pensar assim. A culpa era minha. Nessa noite fiquei sentada na cozinha a chorar. Sem histeria. Em silêncio. Porque não via saída nenhuma. Dias depois, no trabalho, durante a pausa, estava só a mexer no telemóvel. Apareceu um anúncio. Colorido
