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Tenho 72 anos. Há meio ano, eu e a minha mulher fomos para um lar de idosos. Sozinhos. Voluntariamente. Sem dizer uma palavra aos filhos. Agora vou contar porque fizemos isso. E como tudo acabou. A minha mulher chama-se Celeste. Estamos juntos há 48 anos. Conhecemo-nos num baile na Casa do Povo em Leiria — ela tinha dezanove anos, eu vinte e um. Um ano depois casámos. Tivemos dois filhos — o Nuno e a Carla. Criámo-los. Formámo-los. Mandámo-los para as grandes cidades. O Nuno está agora em Lisboa, trabalha como engenheiro. A Carla no Porto, contabilista. Ambos têm famílias, filhos, trabalho. Telefonam uma vez por semana — "Como estão, pais?" — "Bem, filhos. Tudo em ordem." Dizíamos sempre "bem". Mesmo quando não estava nada bem. Tudo começou há sete anos. A Celeste trabalhava nos correios em Leiria. Triagem, encomendas, o dia inteiro de pé. Um dia chegou a casa e disse: "Armindo, dói-me as costas. Devo ter-me cansado demais." Eu disse: "Descansa, passa." Não passou. Passado um mês, não conseguia dormir com as dores. Acordava de noite e chorava baixinho na almofada. Pensava que eu não ouvia. Mas eu ouvia. Todas as noites. Levei-a ao médico. Raio-X, ressonância. Osteocondrose, duas hérnias, nervo comprimido. Receitaram comprimidos a 80 euros por mês. Tomou durante meio ano — nenhum efeito. Depois injeções. Tratamento — 300 euros. Depois do tratamento ficou pior. As costas bloquearam, não conseguia virar-se. Depois fisioterapia. 40 euros por sessão. Fomos durante três meses. Gastámos 500 euros. Resultado — zero. Depois neurocirurgião. Disse: "É preciso operação. 15 mil euros. Mas na idade dela — riscos. Pode ficar paralisada." A Celeste recusou. Tinha medo. Eu compreendia-a. Três anos depois, as pernas começaram a falhar. Primeiro tropeçava. Depois caía. Uma vez caiu na casa de banho — ouvi o grito, corri. Estava deitada nos azulejos, a chorar. A partir desse dia comecei a carregá-la ao colo. De manhã — do quarto para a casa de banho. Lavava-a. Vestia-a
