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Tengo 68 años. Odio a mis hijos. Ahora, por primera vez en mi vida, lo digo en voz alta. Hace dos meses, mi hija, Isabel, me llevó a una residencia de ancianos. Acercó mi silla de ruedas a la entrada y me dijo: «Mamá, aquí estarás mejor. Aquí te cuidarán. Ya no podemos hacer frente a tus problemas articulares. Así será mejor para todos». Para todos. Para ellos. No para mí. Ni siquiera entró. Se dio la vuelta en la puerta del vestíbulo y se fue de vuelta a su coche. La miré alejarse y no podía creer lo que veían mis ojos. Dos días después, una vecina me contó que ella, su marido y sus hijos se habían mudado a mi casa. Mi casa de la calle del Sol, por la que llevé más de treinta años pagando la hipoteca, trabajando en dos turnos. La casa en la que crié a Isabel. La casa en la que murió mi marido. Ni siquiera me preguntaron. Simplemente se instalaron. Como si yo ya hubiera muerto. Llamé a Isabel. No contestó. Mi yerno cogió el teléfono y dijo de forma seca y lacónica: «Todo va bien. No nos molestes». Luego colgó. Un auxiliar llevó mi silla de ruedas hasta la habitación. Dos camas. Olor a medicinas y a amoniaco. Mi compañero de habitación miraba indiferente al techo. Me di cuenta: aquí es donde voy a morir. Todo empezó hace seis años. Llevaba treinta años trabajando como limpiadora en un hotel del centro de Zaragoza. Carros pesados, hacer las camas, dieciséis plantas. Un día sentí como si algo crujiera en la espalda. Un dolor agudo me atravesó la columna vertebral. Pensé que solo me había dado un tirón. Pensé que se me pasaría solo. Pero no se me pasó. Al cabo de un mes, me desperté por la noche con un dolor. Era como si alguien me hubiera clavado un destornillador en la espalda. Mi médico de cabecera me derivó a un neurólogo. Los resultados de las pruebas revelaron degeneración de la columna vertebral, una hernia discal y artritis en ambas rodillas. Me recetaron un medicamento de 15 euros. No surtió ningún efecto. Después acudí a un especialista en column
